[Nada que ver con el Realmadrí. Como saben, esta bitácora es 100%-libre-de-fúrbo]

Este año además de Perdido estoy Galáctico. Mi otra adicción televisiva es Battlestar Galactica 2003.

La serie original (de la que ya hablé hace tiempo) no dejó el liston muy alto (y eso que tampoco tenía muchas pretensiones). La cadena NBC decidió cancelarla incomprensiblemente al terminar la primera temporada, a pesar de que tuvo un cierto éxito. Cuando la cadena vio que la serie tenía su público y que había demanda para una continuación, ya era tarde.

Decidieron aprovechar el tirón y vivir del crédito de popularidad de la temporada pasada. Reunieron los restos del equipo original que pudieron convencer (mayormente los sercundarios) e improvisaron una serie infantil (babosamente infantil) de muy bajo presupuesto: Galactica 1980.

El argumento: La flota finalmente encontraba la Tierra, pero la civilización allí estaba más atrasada. Concretamente en el siglo XX -¿Lo van pillando?- La Galáctica decidía no revelarse a los humanos, permaneciendo invisible. ¡¿?! Pero los Cylon también descubren la Tierra y se infiltran, también secretamente ¡¿?! Nuestros héroes se ven obligados a ayudar a los primitivos terrícolas sutilmente, pero son descubiertos por unos niños, que acaban siendo sus compinches de correrías contra unos Cylon todavía más alelaos. ¡¿?!

Afortunadamente este despropósito no pasó de los 10 episodios.

Desde entonces ha habido varios proyectos para hacer un remake o una secuela. Richard Hatch (Apollo) intentó levantar un proyecto personal sobre una secuela titulada The Second Coming, que habría contado con gran parte del reparto original. Empleando CGIs para los efectos especiales, logró hacer un trailer de cinco minutos para mostrar a los ejecutivos de las cadenas, improvisado gracias a su empeño personal y donaciones, e incluso el trabajo gratuito de algunas empresas (como la de efectos espciales) a cambio de crédito. Desafortunadamente el trailer no puede ser publicado y no hay forma de encontrarlo, aunque pueden verse algunas imágenes aquí y aquí. También Glenn A. Larson (creador de la serie original) tenía su propio proyecto para llevar una secuela al cine con la Fox. Pero finalmente ninguno prosperó.

Fue de nuevo la NBC la que rescataría la serie, haciendo en 2003 una miniserie de dos capítulos de 90 minutos con un reparto completamente nuevo. Más que un remake es una nueva versión inspirada en la original -mucho mejor que la original-, en la que han cambiado muchas cosas. No sólo los ordenadores han facilitado los efectos especiales (que además dejan a los originales, que en su momento eran de lo mejorcito, a la altura del calcetín). La historia es mucho más densa e intrincada, los personajes mucho más profundos, han prescindido de toda la ñoñería mohosa de la serie original (que por otra parte no fue voluntad de sus autores, sino imposición de la NBC que se empeñó en dirigirla al público infantil), los diálogos y la actuación son mucho más intensos y creíbles. Y lo mejor de todo... los Cylon, son mucho más interesantes y dan mucho -pero que mucho- juego en esta versión.

La miniserie fue un éxito y pronto se pusieron manos a la obra. La primera temporada -de 13 episodios- fue emitida en otoño-2004/invierno-2005, y están emitiendo actualmente la segunda.

Eso sí, no la busquen en los canales nacionales, ni locales, ni tampoco en su quiosco habitual: lo la encontrarán. La están emitiendo por satélite (canal SciFi).

Menos mal que nos queda el canal eMule. La calidad del ripeo es mejorable, pero al menos podemos disfrutar de la versión original.

P.S.Por cierto, se me olvidaba. Richard Hatch parcitipa en la nueva serie, con un secundario bastante interesante, y muy distinto a su personaje original. Pero no les voy a decir quién. Tendrán que descubrirlo ustedes solitos...

Ahora que se acerca la próxima película de Peter Jackson, tengo una historia que contar.

De pequeño yo era el típico niño con la cabeza llena de fantasías y aventuras. Me encantaban las películas de aventuras, caballeros medievales, superhéroes y pistoleros. Me pasaba gran parte del día imáginandome historias sorprendentes y fantásticas acerca del entorno, como que había fantasmas en algún edificio abandonado, o que la escombrera de detrás de casa en realidad eran las ruinas de una batalla.

Vivía cerca del Hiper (después Pryca, después Carrefour) de Málaga. Ya entonces -a finales de los setenta- hacían campañas de ofertas. Una semana aparecieron con algo emocionante: "King-Kong rompe los precios y los pone más bajos". No sólo era el lema tonto de la campaña; la publicidad anunciaba que habían traído un muñeco King-Kong de verdad de 8 metros de altura, que hasta te agarraba con una mano. Como en la película. Aquella podría ser mi primera gran aventura de verdad.

Estuve toda la semana dándole la lata a mi madre: era interesante... no: era importante... aun más: era imprescindible ir al Hiper a aprovechar esas ofertas tan bajas que anunciaba la publicidad. Y de paso, con la compra te regalaban un tiquet para probar la atracción del King-Kong. "¿Ves mamá? Si los dos salimos ganando..."

Cuando llegamos al aparcamiento, desde lejos no parecía gran cosa, pero de cerca imponía. Y cuando ví cómo aquel bicho mecánico cogía a dos niñas en la palma de una mano, la cerraba y las subía a varios metros de altura, me entró bastante miedo. Sólo de pensar en verme en esa situación se me quitaron las ganas de aventuras.

Pero lo que más me sorprendió fue mi propia reacción de cobardía. Se suponía que de mayor yo iba a ser un aventurero descubridor de tesoros, salvador de princesas indefensas, azote de los malos, restaurador de la justicia en el universo y todo eso. Para salir del trago intenté autoconvencerme que era natural que aquel engendro diera miedo a un niño de 8 años. Claro: cuando fuera mayor ya se iría el miedo y podría enfrentarme a retos mayores...

Pero lo cierto es que aquel desencanto fue el primer signo de que tal vez las cosas no serían tal y como me las imaginaba. De hecho a mis trentiunoscuántos me dan vértigo las alturas, me desmayo si veo sangre y me da pánico subirme a cualquier atracción de feria.

Eso sí, al menos me ha quedado un pequeño triunfo que me llena de orgullo. No sólo no me da miedo volar, sino que me parece una experiencia tan sosa que lo encuentro aburrido. Un trayecto en un cercanías de Renfe o en cualquier autobús urbano proporciona muchas más emociones.

Visitando La Petite Claudine he descubierto este test en sobre la opción religiosa a la que más se ajusta tu personalidad, y no he podido resistirme a probarlo en mis propias carnes (o debería decir en mis propias psiques).

Los resultados (ver la gráfica arriba) han acertado en lo fundamental: soy un ateo impenitente (y además rojo; aunque eso no ha salido, ¡cachis!). Pero como la clasificación no es categórica sino por porcentajes, resuta sólo soy ateo en un 88%. Pero bueno, ¿qué es lo que hay que hacer para ser ateo al 100%? Por ahora hago méritos rajando de la Iglesia desde este rinconcito íntimo de la red, pero parece que eso no da muchos créditos. Supongo que lo de quemar iglesias debe de dar más puntos, pero lo veo históricamente manido y políticamente incorrecto. A ver si me informo sobre eso de la apostasía.

Más curioso aun resulta ese 67% que me sale de paganismo [¿qué se entiende por paganismo hoy en día?], y el empate entre budismo y judaismo a un 58%, que no sé si se resuelve con una prórroga o por penalties. De agnosticismo (que sería la segunda opción más cercana a mi declarado ateísmo) me da un escueto 46%, y todavía me encasqueta una ración de islam, cristianismo e hinduísmo. De satanismo, mira, ni pa ti ni pa mí: un 50%.

En fin, como siempre que uno hace un test y está sólo parcialmente de acuerdo con los resultados, la reacción automática es cuestionar su fundamento, funcionamiento y rigor. Pero bueno, mejor mirarlo positivamente y quedarse con ese notable alto en ateísmo.

Eso sí, pienso prepararme a fondo para ir a por el sobresaliente en la próxima convocatoria.

P.S. ¿Quién más se anima a probar? Eso sí: imprescindible compartir los resultados. Si no, perdería toda la gracia.

11:30 Está lloviendo a mares.

Ya ni me acordaba de cómo era.

Actualización 13:30: El diluvio universal ha durado media mañana. Ahora vuelve a castigar un lorenzo de justicia.

Ya sabía yo...

Hasta los nueve años viví en Puerta Blanca, un barrio obrero en el límite oeste de Málaga. Hace unos días volví a visitar un antiguo amigo, y aproveché para enseñarle mi antiguo barrio a Inma.

Hay un pequeño mercado que aún conserva alguno de los puestos tradicionales de verduras y pescado. También había una parroquia instalada en un local de la planta superior. Hasta hace unos años no construyeron una iglesia como Dios Manda, y durante lustros lo único que había era esta pequeña parroquia situada sobre el mercado. Por curiosidad me asomé y descubrí que el local ahora está ocupado por una sede de la Asociación de Alcohólicos Anónimos.

Lo que me intriga es si seguirán acudiendo los mismos parroquianos...

[En respuesta a este artículo en Epaminondas]

Efectivamente la discoteca Barbarela tomó su nombre de la película, que en su momento debió de ser un icono de la vanguardia sicodélica. Cuando se inauguró el Centro de Salud San José Obrero, su vanguardista arquitectura circular recordaba a la gente la discoteca y lo apodaron 'el Barbarela' (¿quién lo conoce por su nombre oficial?). Y no acaba aquí la cadena: enfrente se instaló una óptica que a su vez tomó el apodo del centro: Óptica Barbarela (obsérvese que se han hecho con el dominio bararela.com), y que ahora se ha convertido en una cadena. Se puede leer la historia aquí.

Yo también tengo algunos recuerdos de la infancia. Veníamos mucho a Torremolinos a visitar a mis abuelos y muy de tarde en tarde salíamos a dar una vuelta con mis tíos por el laberinto de galerías, callejuelas, pasajes y bazares. A mí me parecía un zoco, me fascinaba tanto lo intrincado del laberinto como la mercadería variada en venta (lástima que mi monedero no me alcanzaba ni para un helado). Había una tienda de juguetes -carísima- en calle San Miguel de la que estaba enamorado. Yo intentaba que pasáramos por delante, para recrearme con las maquetas expuestas en el escaparate.

También había una galería de arquitectura muy vanguardista en la actual Plaza de la Independencia, que tenía una gran rampa circular a modo de escalera, con una claraboya arriba y una jardinera subterránea en el fondo. Aquello me parecía un decorado de ciencia ficción. Naturalmente corrió la misma suerte que las demás y acabó convertida en un pozo de ruina. Daba miedo entrar. Las tiendas situadas en los pasillos más luminosos (al rededor de la espiral) intentaron aguantar, pero con la mayoría de los locales abandonados, llenos de mugre y frecuentados por yonkins y vagabundos, poco a poco fueron cerrando los últimos.

Hace unos años hicieron una reforma completa sobre sus ruinas y reciclaron parte del centro. Ahora es el actual C.C. San Miguel, que funciona a medias: el Consum y los locares mejor situados parecen ir bien, pero los locales del ala más interior no han funcionado y han ido cerrado. Para evitar que la imagen de abandono y decadencia ahuyente a los clientes, han tapiado todo el ala y lo han intentado disimular con carteles de "Cerrado por reforma. Próxima apertura". ¿Cuándo aprenderán que a los españolitos nos gusta la luz y el aire natural?

La discoteca Pipper's fue de las últimas en cerrar. La marcha local se fue desplazando de Torremolinos a Benalmádena, y luego a Puerto Marina. La zona de marcha que queda en el centro de Torremolinos (zona Nogalera y Pueblo Blanco) es un vórtice gay, el centro de la llamada Costa Rosa. Tras estar cerrada una temporada, la discoteca Pipper's reabrió unas semanas como disco gay, hasta que el alcalde la cerró con la excusa oportuna de los ruidos. Puesto que Torremolinos está *plagado* de locales (pubs, bares, terrazas, restaurantes, tiendas y hasta quioscos) con la música a todo meter en plena calle, y el incumplimiento generalizado de la normativa de ruido es flagrante e indisimulado, cobra credibilidad el rumor de que en realidad la cerró porque no quiere un local gay en plena Avenida Palma de Mallorca, en el mismísimo centro pijo. Lo ridículo de la historia es que el propio alcalde es gay (aunque no ha salido del armario, de hecho está respetablemente casado; en el PP hay que guardar ciertas apariencias). Seguramente prefiere que los locales gays se queden enterrados en oscuras galerías y sótanos (como su propia sexualidad).

Otra curiosidad: han reformado el edificio entreplazas. Más exactamente, han aprovechado su superficie y le han construido un edificio encima. Imagino que la estructura estaría preparada para soportar la carga. También han reformado la plaza de Andalucía, que queda detrás. (A este alcalde le encanta gastarse el dinero que no tiene en reformar fuentes y plazas, y en festejos y pompas diversas. Así va el ayuntamiento).

Yo recuerdo Los 40 Comerciales en Radio Torremolinos, aunque no sabía que estuvieran en el Entreplazas. De todas formas ni siquiera sé por qué lo recuerdo: jamás soporté esa emisora más de cuarenta segundos.

Podría seguir contando historias sobre la decadencia de Torremolinos. Aunque a estas alturas más bien habría que decir que Torremolinos es la esencia de la decadencia. El cadáver del boom del turismo, la modernidad de plástico, el progreso-basura, la inundación de hormigón, el negocio fácil y el dinero rápido.

Una juventud desenfrada suele llevar pronto a una vejez prematura y decadente.

Anoche salí a dar una vuelta con Inma. No había muchas opciones: después de tormanos algo, sólo nos quedaba el cine. Fue difícil elegir entre una cartelera crónicamente raquítica. Al final nos dejamos arrastrar hacia El sonido del trueno en sesión golfa.

Esperábamos muy poco de la película, y aun así salimos decepcionados. Por empezar contando algo bueno, hay que reconocer que visualmente es atractiva, los efectos especiales son magníficos (como en cualquier otra película de la cartelera), y... ¿he contado ya que visualmente es bonita?

El resto... bueno, lo lamentable es que no hay mucho resto. La historia es previsible desde el primer minuto y hace aguas, con fallos de consistencia lógica monumentales. Los personajes son de cartón y están sobreactuados. Los efectos especiales son impecables, ¿pero quién no está ya saturado de efectos visuales a estas alturas? Su mayor virtud es que sólo dura los 90 minutos de rigor. Afortunadamente.

Quizá lo más imperdonable es que estén buitreando el nombre del pobre Ray Bradbury, cuyo relato deconstruyen en este título comercial ab-so-lu-ta-men-te prescindible. Ni para alquilarla cuando salga en DVD. En todo caso del eMule, y sólo para darle un aperitivo la vista.

Olvidable y olvidada.

Se supone que esta noche iba a escribir una entrada sobre otro tema que tengo pendiente desde hace varios días, y luego me iba a meter en la camita a ver "El Nombre de la Rosa" en DVD.

Pero llegó mi amigo Epaminondas y me tentó con la manzana prohibida del paraíso: me invitó a probar un nuevo gadget en su web de pruebas. Un sudoku.

Hasta ahora me había resistido a la sensación del verano, el desafío del intelecto, la perdición del tiempo libre. Ya tengo demasiados vicios con los que pierdo el tiempo que no debería, y además recientemente me he enganchado a otro más (flickr), también seducido por Epaminondas y T.Reflex al lado oscuro.

Por devolverle la cortesía he completado el sudoku de prueba, mi primer sudoku (el de la imagen). Además tengo la impresión de que no era precisamente de nivel principiante, y me ha costado más de dos horas terminarlo.

Y claro, ya puestos, he curioseado en Google a ver si había algún programita para Palm, y he seleccionado uno que parecía bastante completo de entre la decena de opciones. Naturalmente tenía que probarlo científicamente para ver qué tal funcionaba.

Pues nada, otra horita perdida.

Al final, ni entrada en la bitácora, ni película, ni ná de ná. Toda la noche sudokando.

¡Maldita sea, a ver cuándo inventan los días de 48 horas!

Actualización: Los sudokus en el Palm vician más. Aquí hay otro enlace a una versión más simple, pero que trae un juego de sudokus predefinidos y categorizados por niveles de dificultad.

Así, como quien no quiere la cosa, esta bitácora celebra ya su segundo aniversario. Parece mentira, sobre todo teniendo en cuenta los largos periodos de ausencia que amenazaban cierre. Últimamente estoy muy activo y haddharamma goza de mejor salud que nunca. ¡Quién me lo iba decir hace dos años!

Dos años con vosotros. Voy a soplar las velitas y pedir mi deseo: ¡Y que sean dos más!

Ah, se me olvidaba: no podía faltar el obligado enlace a la primera entrada.

P.S. Blogia va cada vez peor. Últimamente angoniza. A veces tardo 20 minutos sólo en poder entrar en mi propia página. Con frecuencia va tan lento que cada vez que pulso algún botón me pongo a hacer otra cosa mientras el servidor se lo piensa, se me va el santo al cielo y me olvido que estaba editando una entrada, expira la sesión de edición y vuelta a empezar. De hecho últimamente se han quedado varias entradas atrancadas por este motivo.

Va tocando una mudanza a un nuevo servidor. ¿Sugerencias?

Creo que a estas alturas debo de ser el último españolito que aún no tiene cámara digital. El delito es doble teniendo en cuenta que soy informático.

Hasta hace un par de años las cámaras digitales no le llegaban a los zapatos a las analógicas. La diferencia de calidad (tanto en las prestaciones del equipo como en la foto final) era enorme. Todos los aficionados "serios" seguían tirando película. Poco a poco me fui haciendo con un equipo "redondo", y fui controlando las técnicas tradicionales de exposición, revelado, positivado, digitalización...

Y ahora resulta que en un año cambia todo: lo analógico está obsoleto, la química es cosa de nostálgicos, lo moderno es lo digital. Todo el mundo va por la calle con sus compactas haciendo flexiones de cuello y brazos (como si sus contorsiones pudieran obligar a ese campanario tan alto a caber en la foto). Si sales con tu réflex, el comentario automático es: "Ah, que no es digital... ¿Pero todavía sigues con película? Pásate al digital, hombre, que es mucho mejor..."

La semana pasada cayó la gota que colmó el vaso. Le hice como regalo el reportaje de boda a un amigo, y fui a mi laboratorio de confianza (el mismo que hace seis meses no tenía máquina de revelado digital). Cuando suelto los siete rollos en el mostrador, se me queda mirando el técnico y me dice: "¡Pero hombre, no me digas que has hecho una boda con película!"

Me sentí completamente dinosaurio. Yo pensaba que todavía habría bastantes profesionales tirando película, pero parece ser que sólo quedamos cuatro gatos (e imagino que los otros tres estarán a punto de jubilarse).

La fotografía digital no es mejor ni peor que la analógica. Cada una tiene sus ventajas y sus inconvenientes. La principal ventaja de la analógica es la mayor calidad de imagen (sí, aún le faltan unos cuantos años a la digital), y en mi caso (como la mayoría de aficionados), que ya tengo todo el equipo. Para pasarme a digital tendría que empezar casi desde cero, y volver a gastarme una pasta.

Además cualquier equipo digital se queda completamente obsoleto en 2 años (como mucho), mientras que la fotografía analógica ha alcanzado un gran nivel de madurez. Una buena cámara de hace 7 años sigue siendo una buena cámara ahora. Mi F80 tiene ya 5 años y Nikon aún no ha sacado su sucesora. Y cuando lo haga, traerá cuatro pijadas/comodidades más (que no echaré en falta), pero no hará mejores fotos. En la fotografía química la calidad depende de la óptica, la película, y sobre todo el fotógrafo. Los buenos objetivos de hace 20 años siguen estando igual de cotizados ahora en segunda mano, dan mucha más calidad que los actuales zooms de plástico y policarbonato de consumo masivo (aunque también ahora se hacen buenos objetivos, hay que pagarlos, como entonces).

La ventaja de la digital es la comodidad y sobre todo el ahorro de tiempo. Todo el mundo hace sus fotitos, llega a casa por la noche, enchufa la cámara al ordenata y ¡plis!. A enviarlas por correo, grabarlas en CD o subirlas a flickr. La fotografía analógica requiere mucho más tiempo, dedicación y conocimientos. Hay que revelar, ordenar los negativos, y si tienes ampliadora (yo usaba la del taller de fotografía, pero este año no he podido apuntarme), encerrarte horas en el cuarto oscuro a hacer el otro 50% que supone la fotografía: la edición. Y hay más inconvenientes, como la rápida caducidad (además del coste) de los químicos de revelado, el rollo de tener siempre las sesiones de fotos a mitad entre una película acabada y otra empezada, nunca llevas cargada la película apropiada (llevas B&N y te encuentras con un motivo que rebosa color, llevas ISO 100 y te metes en unas callejuelas que necesitan 800)...

Además en mi caso también quiero aprovechar las ventajas del digital, así que toca digitalizar, limpiar y ajustar cada foto. Un trabajo de chinos. Y claro, así me cunde poco, me agobio por la cantidad de tiempo que me absorbe para producir una escasa colección de fotos... Tiene mucho trabajo, nadie te reconoce el mérito, y encima quedas como un dinosaurio.

Y no crean que mi reluctancia a cambiarme a digital es por un integristo químico-purista. No soy ningún talibán de las Sagradas Técnicas Arcanas. Cambiaría gustoso todas las muchas virtudes de la química por la comodidad, ahorro de tiempo y productividad del digital. Pero es que aquí viene otro inconveniente: cuando se ha practicado una afición con un buen equipo, luego no te conformas con cualquier juguete.

Y las cámaras compactas son eso: juguetes. Algunos muy sofisticados, pero al cogerlos te producen la misma sensación que cuando un pianista prueba un Casiotone. Sí, muy bien, muy barato, muy ligero, muy práctico, hace muchas cositas... pero esto no es un instrumento musical, comparado con un piano, esto es un juguete.

Por supuesto están las réflex digitales, que se han abaratado considerablemente en los últimos dos años (desde el olimpo de los 9000€ a la barrera psicológica de los 1000€). Pero sigue siendo una pasta, y hay que sumarle un objetivo zoom, tarjeta de memoria y algún que otro complemento.

Así que no es por la menor calidad, ni por la inmadurez técnica, ni por la rápida obsolescencia, ni por las pobres prestaciones. Ni siquiera por nostalgia. Lo que me separa de pasarme a digital son los 1200€ que cuesta la Nikon D70s.

A veces me siento taaaan dinosuaurio...

¡Lo vi! El otro día tuve un encuntro en la tercera fase. Puedo jurarlo, no me lo han contado, ni lo he visto en la tele, que lo he visto yo mismo con estos ojitos.

Paseando por el Pasaje de Chinitas, entre tiendas pintorescas nos cruzamos con un turista que llevaba una cámara réflex. Y lo increíble es que no era digital. Seguro, segurísimo. Es más, por el aspecto parecía una Nikon veterana, tal vez una F601. Para asegurarme me giré y comprobé que no llevaba pantallita digital por detrás. No podía dar crédito a mis ojos, la confirmación de que no es una leyenda urbana, el mito es real: existe alguien que aún no se ha pasado al digital.

Desde hace un año, es la primera vez que me cruzo con alguien que lleva una réflex analógica. No sabéis lo solito que me sentía. Ahora ya sé que aún quedamos dos personas en el mundo que todavía tiramos película.

Don Adams, el actor que encarnó a Maxwell Smart, el patoso Superagente 86, murió el domingo por una infección pulmonar. A los 82 años, su salud era frágil desde que sufrió una fractura de cadera el año pasado.

Antítesis de James Bond, Maxwell Smart una suerte de inspector Closeau a la americana. Temerario, presuntuoso, elegante, ingenuo, incompetente y sobre todo patoso, el personaje sirvió para poner una sonrisa a la actualidad americana (incluyendo temas políticos) en una sociedad que se tomaba demasiado en serio a sí misma en plena guerra fría.

Don Adams supo encarnar magistralmente al personaje cómico dotándolo de matices entrañables, a veces haciendo el chiste fácil, a veces soltando pildoritas críticas camufladas en forma de humor absurdo. "Hay que acabar con KAOS. Si es necesario habrá que perseguir, detener, torturar y asesinar para evitar que se apoderen del mundo y se dediquen a perseguir, detener, torturar y asesinar a la gente." [Mirada a la cámara y silencio reflexivo].

Lo hizo tan bien que fue uno de los paradigmas del personaje que acaba devorando al actor. Nunca pudo superar al agente Smart, y se vio obligado a volver a él en varios remakes tardíos.

Esta vez el agente 86 se dejó la piel en su última misión. Me lo imagino intentando convencer a San Pedro de que debe dejarlo entrar. "¿Me creería si le digo que he salvado el mundo en cientos de ocasiones? ¿No? ¿Tal vez una docena? Un momento, ¡esto requiere el Cono de Silencio!"

Al alcalde de Torremolinos le encanta la pompa y la celebración. Desde que gobierna se han multiplicado los actos culturales, conmemoraciones, fiestas, conciertos, desfiles, procesiones, espectáculos, comidas, y "días de..." (el más indescriptible de todos, el "Día de las bragas andaluzas").

Hoy es San Miguel, patrón del pueblo y no podía faltar su correspondiente procesión. Encabezan los bomberos con solemnidad y uniforme de gala, continua La Legión, con su circo de piruetas fusileras, cabra y demás numeritos marciales, les sigue el trono con la imagen de San Miguel, y cierra la procesión la banda municipal, fácilmente reconocible por su forma de tocar y desfilar (lamentable, se entiende).

En la procesión del año pasado La Legión bajó con su marcialidad y devoción acostumbrada. Con total profesionalidad, se siempre toman el desfile con más seriedad y profesionalidad que los lugareños, escoltando la imagen al más puro estilo nacionalcatólico.

Cuenta mi tía que siguió la procesión hasta el final, en la Plaza de la Nogalera, donde se disolvió. Tan pronto los legionarios dejaron la imagen, se lanzaron al primer bar que se encontraron (y eso en la Nogalera equivale a unos metros escasos), de donde no salieron hasta las 3 de la madrugada, borrachos y con una rubia guiri bajo el brazo cada uno. Desandaron el itinerario de la procesión cuesta arriba aporreando gamberramente los tambores para hacer notar su alegría a los vecinos (que tenían que levantarse a trabajar a la mañana siguiente, y mira por dónde no le pillaban la gracia).

El destino final de los legionarios, las guiris, los tambores, la borrachera y la cabra no lo conozco, pero me lo imagino.

Seguramente se debieron de dejar el espíritu marcial olvidado en el bar.

P.S. ¿Os he contado la anécdota de cuando la cabra de la legión embistió a una de mis hermanas? Oh, pero ésa es otra historia...

Anoche fuimos a ver Ninette, la última de Garci. Es un homenaje personal a Miguel Mihura, desaparecido este año. Esta versión se separa de las anteriores adaptaciones para cine (1965, con Fernando Fernán Gómez y Rosenda Monteros) y televisión (1984, con Juanjo Menéndez y Victoria Vera), reuniendo en una película las obras "Ninette y un señor de Murcia" y su continuación "Ninette, modas de París". Pero claro, un poco resumidas para que quepan en dos horas.

Elsa Pataki está correcta en la actuación -maravillas de la dirección de Garci-. El papel fundamental de Ninette es el de lolita seductora, y eso a Elsa se le da muy bien. Carlos Hipólito está a la altura -o sea, correcto-. Los que más brillan son los secundarios, los padres (Beatriz Carvajal y Fernando Delgado), que van de muy rojos y muy liberales pero en el fondo son más ibéricos y castizos que nadie, y el amigo cenizo que va amargado por la vida.

Lo que no me ha convencido de la película es que Garci me ha convertido una fina comedia de seducción y enredo en una excusa para volver al destape ochentero y el baboseo del landismo, con alguna escena que podría haber firmado Ozores. Elsa Pataki se pasa más tiempo desnuda que vestida (aunque hay que reconocer que se desenvuelve con gran naturalidad). Desde luego es todo un homenaje a su físico -en el que Garci se recrea largo y tendido- y un monumento cinematográfico para sus fans -entre quienes no me cuento-.

Podría disculparse por la necesidad de resumir la historia y condensar la seducción yendo directamente al tomate, para tener tiempo de contar las dos obras. Pero desnudarme a la Pataki en la primera escena que tiene en pantalla es poner el postre de primer (y segundo y tercer) plato. La seducción es un juego de sutilezas e insinuaciones, no de destape trasnochado.

Aunque hay que reconocer que no todo es piel: Elsa sabe encarnar bien la dulzura, candidez, gracia, elegancia, inteligencia y artes de manipulación de Ninette. La niña sabe seducir.

Ah, se me olvidaba lo mejor: no se pierdan la música de los títulos finales. Por cierto, ¿alguien conoce el título?

En fin, una comedia entretenida, desde luego ninguna una obra maestra, ni tampoco para llevarla a los Óscar. Pero una vez más me repito en mi argumento último: intenten encontrar más interesante en la cartelera...