Antonio Gala en Las Cerezas, entrevistado por Julia Otero, justo después de haberse metido con Jordi Pujol:

Julia Otero: Bueno, ¿y por qué no comenta algo también del Sr. Fraga?

Antonio Gala: No. A mi no me gusta hablar mal de los muertos. El Sr. Fraga, que en paz descanse.

Ea.

En el fondo yo creo que todo ha sido culpa del mal tiempo.

El domingo fuimos a ver Entre copas. No diré que sea mala. Sosa, aburrida, lenta, sobrevalorada, fea, fallida, interminable... eso sí. En el lenguaje políticamente correcto, al salir de la sala se suele decir aquello de "Bueno, la fotografía era bonita". Pero tampoco. Abuso de la exposición quemada (para simular un tiempo veraniego con mal tiempo) y del difusor. Tiene buenas intenciones, pretende ser una comedia con cierta profundidad... Pero para resumirlo: aburre a las almejas.

Encima la promoción la ha vendido como una típica comedia de desmadre americana, atrayendo a un público de encefalograma plano que se reía sólo con las bromas más simples y groseras (o peor aún, con las escenas que pretendían ser trascendente, tomándolas por cómicas por falta de entendederas). La sala parecía un establo, llena de niñatos rebuznando con las gracias más bobas y previsibles, engullendo palomitas como cerdos, hablando en voz alta durante los diálogos más (pretendidamente) trascendentes...

Como decía, todo fue por culpa es del mal tiempo. Por el mal tiempo este finde apenas he salido con Inma. Por el mal tiempo, sus padres también estaban acantonados en casa, así que no había más remedio que salir. Con el tiempo que hacía, no era como para irse a pasear, así que sólo nos quedaba ir al Larios, cenar algo y luego al cine. No es que estubiera abarrotado, pero todo el mundo que quería salir ayer tomó la misma (única) opción que nosotros. Probablemente las salas con películas de acción para tontos estaba llenas, así que algunos se metieron a ver ésta para echarse unas risas.

Como el frío da hambre, y el género de ganado que nos invadió no conocía modales, la sala era un crepitar de tarugos rumiando palomitas, revolviendo dentro de ruidosas bolsas de plástico y graznando a voces. Por termino medio un pelma de butaca tarda de 35 a 50 minutos en acabar sus palomitas o aburrirse de ellas. Pero claro, si a los 20 minutos de película te entra una manada de adolescentes en plena efervescencia hormonal que llegan tarde, el contador se vuelve a poner a cero. Sé que no tengo un fundamento científico, pero también le voy a echar la culpa de esto al tiempo.

Ya voy acabando. Con el mal tiempo Inma había cogido un catarro, entró pacucha y le dio el bajón (trentayocho con seis de fiebre) en plena película, que fueron dos horas de sopor interminable. Cuando por fin se acabó Inma se mareó al levantarse, la pobre iba temblando y casi la tengo que llevar a cuestas. Y eso que vive casi al lado.

¿Habéis llegado hasta aquí? ¿Queda alguien despierto? Ah, mira, queda uno. Pues, ¿ves como tenía yo razón con lo del tiempo?

Epílogo. Dejé a Inma en camita encomendada a San Ibuprofeno. Me prometió que al día siguiente no iría a trabajar, pero como es una niña responsable, no me hizo caso y fue. Por la tarde le volvió a subir la fiebre, y buscando un taxi se tuvo que volver solita por medio centro con treinta y nueve de fiebre y sin poder tirar de las piernas.

P.D. En fin, una de las pocas ventajas que tiene el mal tiempo es que te puedes desahogar echándole la culpa de todos los demás males...

Ya ha pasado un año y todavía sigo sin creérmelo. He estado varias veces a punto de escribir una entrada de solidaridad de las víctimas, pero no sabía qué escribir. En realidad tampoco hoy sé qué escribir.

Aquel día por la mañana yo estaba estudiando y fui escuchando las noticias. Por la noche teníamos teatro con la Sardá, una entrada que Inma me había comprado meses antes como regalo de navidad. La función se suspendió, claro. Una insignificante renuncia comparada con la magnitud de la tragedia.

Un año después persiste la tormenta política (de hecho aún sigo indignado y no perdono a Aznar y sus secuaces su actitud vergonzosa de manipulación partidista de la investigación). Pero en realidad incluso esto es una frivolidad comparada con la tragedia de las víctimas. De las que vivieron y de las que sobrevivieron, y de los que los rodean.

Aunque no me he olvidado de ellos, sigo sin poder asimilar la magnitud de 190 muertos, y cientos de heridos, en las vidas de miles de personas. Y también sigo sin entender la locura mental (envenenada por la religión) de los asesinos. [Aquí sería muy fácil hacer patria común contra los integrismos islamistas, pero hay que recordar que hasta hace no mucho la Iglesia Católica andaba churruscando herejes, por no hablar de su abominable matrimonio con los nazis].

Pero en realidad, sin más distracciones, esta entrada va por las víctimas. No creo que me lea ninguna, pero va mi cariño con ellas. No se me ocurre qué otra cosa hacer, y a veces me siento impotente. Así que esta noche mi bitácora está de luto en señal de respeto y compasión por las víctimas.

Desde hace unos días resuena en los medios de comunicación la noticia de la detención en Marbella de un grupo de abogados (con sus secretarias, telefonistas, etc...) pertenecientes al buffete Del Valle Abogados (DVA, especializados en operaciones inmobiliarias), junto con tres notarios, implicados todos en una trama de blanqueo de dinero y evasión de impuestos procedentes de mafias y demás negocios ilegales afines.

Según parece el cabecilla (Jamie del Valle, fundador del buffete, de origen chileno y sobrino de un ministro de Pinochet) había organizado todo un complejo sistema de desvio, lavado y maquillaje de dinero, pasando por una compleja trama de sociedades en el extranjero y falsas sociedades constituidas en España (esta parte es la que implica a los notarios), y en base a este sistema ofrecía una gama de productos a clientes poco honorables. No es nada nuevo en Marbella. Últimamente están pasando por el banquillo alcaldes, concejales, policías, jueces y oficiales de los juzgados, notarios, abogados... Marbella huele a podrido, y el tufo se nota desde lejos.

No me gusta hablar mal de los muertos, pero es que hay algunos que cuando estaban vivos se ganaron varios infiernos. Hablando claro: Jesús Gil rescató Marbella de la decadencia, la hizo florecer, la puso muy bonita y la transformó en un producto competitivo y apetecible. Y luego vendió se lo vendió a las mafias. No fue él quien trajo la corrupción, pero sí la extendió y la elevó a niveles propios de una Palermo española. El legado de su etapa es una Marbella convertida en un pudridero de corrupción abundante, oportunidades de dinero fácil y sucio, y crecimiento descontrolado.

En Marbella se mueve mucho más dinero por debajo de la superficie que por encima, y es ese dinero negro el que la riega. Es una contradicción, pero Marbella vive, en buena medida, de las mas mafias y los negociantes (burgueses, acaudalados, nuevos ricos o Príncipes árabes de monarquías tiránicas). El precio de construir una ciudad sobre la basura lo pagan inocentes, como aquel pobre chaval que murió acribillado en una peluquería hace unos meses, en un tiroteo dirigido contra algún pajarraco. Me importa un bledo que los mafiosos y demás escoria se aniquilen entre sí, pero cuando se pierde una bala tiende a desquitarse contra alguien cuyo único pecado era estar allí en el instante inoportuno.

Ésta sería y es solo una operación más, que apenas araña la superficie del montón de mierda que se ha acumulado. El factor que hace que me resulte muy cercana es que Inma hizo hace un par de años una entrevista de trabajo en este despacho de abogados, para un puesto de asesor legal en operaciones inmobiliarias. Afortunadamente no la cogieron.

Y viendo toda la canalla que ha salido de ahí esposada, ahora entiendo por que no daba el perfil que buscaban... 8^)

P.S. En otro orden de cosas, hoy la han despedido del trabajo muy a pesar de su eficiencia. Pero ésta es otra historia y me la guardo para el próximo día...

Otra vez fui arrastrado por Inma a ver una película que no me apetecía ver. No me interesaba el tema y fui sólo porque Inma no fuera sola. Otra vez salí de la sala emocionado después de ver una obra maestra.

La película me echaba para atrás por el tema. Detesto el boxeo. Me parece un espectáculo de sangre y circo, como los toros y los gladiadores. Pero Million Dollar Baby no es una película sobre el boxeo, es una película con una historia de boxeo dentro. Y qué historia. No es el cénit de la originalidad, pero está contada con exquisita maestría y oficio sobrado.

Clint Eastwood (que dirige y actúa a sus 89 con la lucidez de un genio), Morgan Freeman y Hilary Swank (a quien ya conocía por Boys Don't Cry, donde también bordaba el papel) están que se salen. Absolutamente precisos en la interpretación, te zambulles en los personajes en cuanto asoman el careto en la pantalla.

También me ha parecido fantástica la fotografía. Podría decirse que es blanco y negro en color. Es decir, está rodada en color, pero con la misma escenografía e iluminación que si la hubieran rodado en blanco y negro: llena de contrastes, texturas y claroscuros.

En fin, para qué voy a extenderme. C-I-N-E, hecho con oficio y corazón, y no uno de esos muchos sucedáneos sintéticos que nos llegan de Hollywood, fabricados en la mesa de un director de márketing.

No digo nada más. Hay que ir a verla. Es mi recomendación de la quincena.

De nuevo una matanza absurda en una escuela en EEUU.

La estupidez no tiene límites, pero raramente es original. Suele repetirse a sí misma, en especial cuando es consecuencia de la marginación. El mundo sigue dando vueltas sin aprender del pasado.

Y como siempre, la factura la pagan los inocentes.

Hay un tema del que quería hablar desde hace días (y como siempre acabo haciéndolo con una semana de retraso): la controvertida retirada estatua de Franco.

Se ha armado bastante alboroto con el asunto. La mayoría de la progresía de este país se ha manifestado enérgicamente a favor, y la mayoría del reaccionariado en contra. Pues por una vez estoy de acuerdo con ellos.

Acabada la dictadura España estaba pavimentada de símbolos fascistas. Calles, avenidas, plazas, hospitales, colegios (y en general cualquier cosa susceptible de ser públicamente nombrada) llevaban nombres de personalidades afectas. Había generales, Generalísimos, Juan Antonios, Molas y demás repertorio de bestiario repetido en todas las ciudades y pueblos como ecos del Caralsol.

Era legítimo y obligado hacer una limpieza general a fondo y barrer con toda esa simbología. En muchos casos el cambio fue del negro al blanco: mire, le cambio dos Generalísimos por un Salvador Allende y una Avenida de la Libertad; le quito un Caudillo ecuestre por la Gracia de Dios y de sus Huevos y le pongo un mamarracho Tapies que da risa pero no ofende. Muchas estatuas fueron destronadas. Suena a justicia poética el que el bronce que antes lustraba a villanos se convierta en materia prima para nuevos héroes.

Han pasado 30 años -muy afortunadamente- desde que palmó el dictador. Quedan ya pocos símbolos de toda aquella farsa. ¿Debemos exterminarlos? En mi opinión no: ya son historia, y la historia hay que recordarla. Especialmente la que no nos gusta. Por mucho asco que me dé Franco dirigió la historia de este país durante 40 años. Eso está y debe seguir en los libros para que no se le olvide a nadie (precisamente la ultraderecha sería la mayor interesada en que se olvidara).

También está congelado en alguna estatua aquí o allá. ¿Que es una vergüenza tener una estatua glorificando a un general asesino, y en última instancia hombrecillo mediocre? Pues sí: precisamente para eso deberíamos dejar algunas, para que nos sigan recordando la vergüenza que representan.

Muchos indignados quieren retirar todas sus estatuas. ¿Y qué pasa con los demás símbolos? ¿Vamos a dinamitar el Valle de los Caídos, como los talibanes que volaron los budas milenarios en Afghanistan? ¿Vamos también a reescribir los libros de historia saltándonos esos 40 años, como ocurría en la sociedad Orwelliana de 1984? Todo esto es precisamente lo que la derecha de Franco hizo con los símbolos anteriores. ¿Tiene que rebajarse la democracia al mismo nivel de fanatismo?

Me queda un argumento más. La historia de este país (supongo que la de todos) está rebosante de dictadores, asesinos, incompetentes, abusones, caciques, reyezuelos, ministrillos y demás canallesca. ¿Vamos a quitar también todas las estatuas de todos los impresentables que han tenido relevancia y su rinconcito en el recuerdo en la historia de España?

Pongamos por ejemplo Fernando VII. Fue un inepto, un cobarde, un veleta y un traidor. Se cargó la monarquía en España, se cargó la Constitución de 1812 y de hecho se cargó España. Y encima se la entregó a los gabachos. Machacó los primeros intentos que hizo este país por salir del pozo de oscuridad en que estaba ahogado. No sé si Fernando VII tendrá muchas estatuas, ¿pero por qué no las quitamos también? Más aun: podríamos hacer una caza de brujas con los personajes de la historia. Sería divertido ver al final si se salva uno solo.

La diferencia es que las heridas de la dictadura aún respiran. Es algo que a muchos todavía nos conmueve personalmente. Queda presencia de su legado político (Fragasaurus Lacallesmía; o el mismo PP, refundado sobre AP, fundada desde el franquismo moderado). Queda la memoria de nuestros padres y abuelos. Y quédan tarugos calcificados que no quieren ver y prefieren creerse no se qué historia en versión Walt Disney donde los rojos seguimos siendo los malos (y además nos comemos a los niños, como en Rusia).

Pero Franco y su franquismo son historia, y para que no se nos olvide están, entre otras cosas, dos o tres estatuas, el Valle de los Caídos, alguna calle o avenida. Y por supuesto los libros de historia.

La historia hay que recordarla. Y la de las miserias, aun más.

El otro día al volver a casa me encontré en las escaleras la edición 2005/06 de la guía Tu Distrito para Torremolinos y Benalmádena. Por un momento tuve la sensación de estar viendo un fantasma.

Dejé esta empresa para embarcarme en Redia en el verano de 2000. Sin entrar en muchos detalles de la larga saga empresarial que ha habido detrás de estas guías (y las de La Agenda Local, hoy marca absorbida por Tu Distrito, pero que durante años navegaron en paralelo), a estas alturas daba por muerta la edición de Torremolinos.

Tu Distrito (Telenor Media España) cerró en la navidad 2001-2002 después de haber sido durante años la fea del baile en una compleja trama de empresas, siempre sin entrar en beneficios. El proyecto fue recomprado por DK Digital (detrás de la cual estaba el fundador original de la guía de Marbella, donde empezó todo) y relanzado con parte del personal repescado de las listas del paro. Sólo siguieron con las guías de los mercados que eran rentables (que sorprendentemente NO son las de las grandes capitales sino las de comarcas), y abandonaron el resto, casi 100 guías.

Ahora, según leo en su página web, Tu Distrito ya no pertenece a DK Digital, sino a Tu Distrito Holding, S.L. (claro que puede que se trate de los mismos socios con distinto nombre de sociedad).

En fin, ahí siguen con el proyecto de la que fue mi primera experiencia profesional (seria), me sorprende que sigan aguantando temporales y una competencia sucia y agresiva. Que tengan suerte porque les va a hacer mucha falta.

El dilema es simple: ¿por dónde se empieza a pelar un plátano?

Mi madre siempre me enseñó que hay que empezar por esa especie de "ombligo" negro que llevan en el extremo grueso, porque empezar por el extremo delgado del rabillo es de mala educación.

A Inma, en cambio, le enseñaron a hacerlo al contrario, empezando por el rabillo. (Lo cual además resulta mucho más fácil, porque no te tienes que dejar las uñas intentando arrancarle el taponcillo).

La iconografía lo suele representar abierto por el extremo del ombligo, porque queda más estético asirlo por el extremo del rabillo, con las mondas cayendo sobre los dedos.

Esta cuestión demuestra irrefutablemente dos cosas:

1ª) Que cada uno es de su padre y de su madre (literalmente).

2ª) Que muchas de las convenciones sociales acerca de las buenas maneras son tonterías de solemnidad.

Pregunta 1: ¿y a vosotros, por dónde os enseñaron a pelar el plátano?

Pregunta 2: ¿Alguien sabe decirme cómo se llama técnicamente el ombligo del extremo?