La edad no respeta a nadie. Lo decía el otro día, hablando de Amaya Uranga. Echando hoy una hojeada al Qué Pasa (diario de distribución gratuita en los autobuses de Málaga) me encuentro con esta foto de los actores de La Serie Clásica, Star Trek. Ejemplo maldito por excelencia del encasillamiento en un papel, llevan décadas sobreviviendo gracias a los que les pagan por asistir a las convenciones de trekkies, y -más triste aún- cobrando por los autógrafos.

Se les ve mayores. William Shatner (el Capitán Kirk) está aburguesado, George Takei y Walter Koenig (el piloto Sulu y el navegante Chekov) parecen una parejita de maduritos gays (lo cual no sería ningún insulto), y a Leonard Nimoy (el hierático oficial científico Spock) lo reconocí por exclusión. Nichelle Nichols (la oficial de comunicaciones Uhura) aún conserva parte de su extotismo. DeForest Kelley (el Dr. Leonard 'Bones' McCoy) no aparece porque nos dejó en 1999.

Pero lo que más me ha impactado ha sido ver a James Doohan (Scotty, el ingeniero jefe del Enterprise) en silla de ruedas. La noticia más triste es que debido a su enfermedad se retira de la vida pública. Bueno, para hacer justicia, libremos por fin al actor de la carga del personaje y digamos más bien: James Doohan se deshace al fin de Scotty y se retira de las convenciones de trekkies.

El actor está muy enfermo. Padece Parkinson y una fibrosis pulmonar, consecuencia de haber estado expuesto a productos químicos peligrosos durante la Segunda Guerra Mundial, en cuyas trincheras aprendió de algunos compañeros el acento escocés con que luego caracterizó a su personaje Montgomery Scott, Scotty. Y a esto hay que sumarle un incipiente Alzheimer, aún en una fase temprana. Puede recordar su participación en el Dia D del desembarco de Normandía, o cómo logró su papel para Star Trek, pero no siempre es capaz de seguir una conversación coherente. El pobre hombre ya no está para convenciones. Le han hecho un homenaje, dedicándole una estrella en el paseo de la fama de Hollywood, y lo han despedido oficialmente del mundo trekkie. Honores con cierto sabor a póstumo.

En realidad no hay nada extraordinario en la historia. No es más que la historia de la vida que se repite siempre a sí misma. Pero hacía mucho que no veía una foto actualizada de los actores, me ha pillado desprevenido y me ha sabido a triste.

He subido aquí una versión más grande de la foto de cabecera (disculpen la mala calidad, está digitalizada directamente del periódico).

Just one more time: Beam me up Scotty!

De nuevo triunfa la eterna estupidez del hombre. Como siempre pagan los más inocentes las culpas de un mundo que les han impuesto. El hombre es un lobo para el hombre. Nada nuevo bajo el sol.

El horror. El horror...

Últimamente no encuentro ni las ganas, ni el tiempo, ni la ocasión para escribir algo interesante en mi bitácora. Así que para no dejarla languidecer demasiado (me debo a mi público; precisamente por su exigüidad tengo que mimarlo), aprovecho para rellenar el vacío con una recomendación.

Chica con falda roja. La descubrí un día, intentando matar el aburrimiento siguiendo enlaces de bitácora en bitácora. No buscaba nada, pero lo encontré.

Una bitácora de una chica con mucha imaginación y que además lee mucho. Primero, tiene la suprema virtud de la brevedad. Segundo, de la constancia, publica puntualmente una entrada cada día. Tercero, es original, espontánea y fresca (en el sentido positivo del epíteto). Cuarto, las entradas son narraciones a modo de microrelatos, minicuentos que cuentan una historia con su presentación, planteamiento y desenlace.

No sé si esas historias son auténticas vivencias personales o invenciones literarias para mantener engrasado el músculo de la imaginación y preservar la chispa mágica de estar vivo en un rinconcito del día. Me da igual. Son sencillas, maravillosas, y están muy bien contadas.

Disidente: a ti especialmente te va a encantar.

P.D. Me pregunto cómo será esta mujer, cómo será su vida. Me la imagino llevando la típica vida urbana y anodina de una mujer casada y madre, pero que todavía empuña el valor de escapar cotidianamente del gris a través de la observación de las pequeñas cosas a su alrededor, y que engorda constantemente su mundo interior devorando libros.

La noticia viene hoy en IBLNEWS: "En Rumania abren una academia para aprender a ser Jedi".

Me pregunto, ¿la habrán montado en el mismo castillo del Conde Drácula? Podrían aprovechar para entrenarse los bosques circundantes de Transilvania, poblados de hombres lobo (ya sé que no es lo mismo que un Rancor o un dragón Krayt del desierto de Tatooine, pero cuando se les cabrea se ponen muy respondones). Sería todo muy apropiado.

Y confieso que cuando era un adolescente estaba completamente fascinado con esto de la filosofía Jedi (en general con todo el universo Star Wars), pero nunca tuve problemas para separarlo de la realidad.

En fin...

Hoy hace tres años desde el atentado múltiple del 11-S en EEUU. Y también hace seis meses desde la masacre de los trenes del 11-M. También hace trentaiun años desde el asalto al Palacio a la Moneda en Chile que acabó con la democracia y la vida de Salvador Allende.

El 11-S ha cambiado el mundo, pero no para mejor. No sé si los malos son más malos, pero los buenos (me refiero a la gente de a pie de buena voluntad) somos más temerosos y manipulables. Es decir, algo más tontos. Los poderes conservadores han encontrado la llave mágica para justificar sus guerras, represiones, recortes de derechos y demás tejemanejes. Lo que siempre han querido hacer.

Pero no quiero desviarme. Esta entrada no es sólo para recordar a las víctimas, sino sobre todo para los supervivientes, que siguen adelante. No me olvidao de ellos, y éste es mi pequeño gesto. (Aunque dudo que ninguno de ellos esté leyendo esto).

Cuando era niño Mazinger Z era lo que más grande del mundo. Fue mi primer contacto con la ciencia ficción. Para una generación que creció viendo Heidi, Marco y Los Payasos de la Tele (que también me siguen pareciendo entrañables), Mazinger fue el viaje iniciático al maravilloso mundo de la ciencia ficción fantástica.

Recuerdo que llamó mi atención desde que lo anunciaron en el avance semanal de "625 Líneas": la Fortaleza Sumbarina Salude del Barón Ashler, navegando bajo el agua. Creo que me perdí el primer capítulo, pero en el segundo me enganché. Echaban un capítulo semanal en la sobremesa de los sábados, después del telediario y justo antes de la película de Sesión de Tarde. Era el momento más esperado de toda la semana, mi premio.

Estaba seducido por el poder del robot invencible y la personalidad chulo-macarra-justiciero de Koji Kabuto. Durante el episodio la historia me absorbía por completo, lo vivía como si fuera real. Recuerdo aquella reverberación tan hortera, que le daban en el doblaje español, cuando Koji gritaba las órdenes a Mazinger y se escuchaban repetidas por el eco. Entonces me sonaba genial, pero a veces me cabreaba durante los combates porque pensaba que el monstruo enemigo también podría oirlo, y podía anticiparse al ataque. También me desesperaba que empezara empleando las armas más flojas, hasta que al final, estando al límite de ser derrotado y como último intento desesperado, se decidía al fin a usar el fuego de pecho, con el que siempre acababa fundiendo al adversario. Y yo pensaba: Koji, hijo, no seas tonto, empieza con el fuego de pecho y si no funciona pues entonces ya vas probando otras cositas.

El capítulo semanal siempre me sabía a poco y se me hacía cortísimo. Al llegar el final siempre me pillaba desprevenido: ¿ya? ¿tan pronto? ¡qué poco dura!. Y así renovaba mi ilusiones hasta la semana siguiente. A mis 7 años, probablemente aquél fuera mi primer mito infantil.

Pero las cosas mágicas duran poco. Por entonces mis padres decidieron construirse una casa en un terreno en el campo (entonces era campo), y los fines de semana teníamos que ir a trabajar allí. Sin tele. Y sin Mazinger. Afortunadamente no íbamos todos los sábados, pero recuerdo que me perdí algunos capítulos valiosos. Las protestas de un niño valen muy poco.

Pero lo que nunca se me olvidará es aquel día siniestro en que, después de haber terminado obediente mi almuerzo, sentado impaciente por que empezara el capítulo semanal, el momento más ansiado de toda la semana, en lugar de la cabecera con Mazinger surgiendo de la piscina, me aparece un niño vestido con un taparrabos y un arco de juguete pegando brincos por la savana. Era Orzowei. Estuve semanas cabreado, incluso creo que me negué a ver algunos capítulos en justa represalia. Y aunque con el tiempo acabó cayéndome simpático, nunca se lo llegué a perdorarle del todo el sacrilegio de exiliar a mi Mazinger.

Algunos años después me llegaron algunos rumores de que volvían a echar los capítulos por la segunda cadena, incluso de nuevas temporadas. Pero mi vetusto televisor sólo podía sintonizar TVE1. Para mí se acabó Mazinger hasta que el año pasado alguién me pasó la primera temporada en un CD.

Visto ahora, la animación es cutre, los diseños son ortopédicos, los personajes son clichés de cartón, los argumentos están trazados con brocha gruesa y las historias son previsibles desde el primer minuto. Y aquel efecto de eco que me excitaba ahora me parece kirchst. Los mitos son siempre más grandes vistos desde la perspectiva de la memoria, y si quieres que sigan siendo gigantes eternos es mejor dejarlos ahí tranquilitos. Pero aun así a veces sigue despertando una entrañable morriña revisitarlos.

Sorprendentemente no hay mucho material de Mazinger en internet. Lo mejor que he encontrado son este par de enlaces interesantes. El primero es un sitio con contenidos exahustivos. El segundo no es tan completo, pero está hecho con un flash simpático y muy currado.

Un pequeño catálogo de las cosas importantes de la vida. Filosofía contada con poesía.

Y de paso la mejor demostración de que Omar Sharif sigue (bastante) vivo.

Esta mañana bajé a Málaga a arreglar unos papeleos. Iba apresurado por la Avenida de Andalucía cuando me encontré con varias personas en torno a una palmera de donde provenían los maullidos desesperados de un gatito. Se había encaramado entre las ramas de la pita y no sabía bajar. Aunque no sé si estaba más asustado por los intentos de capturarlo.

En cuanto me asomé y vi aquel minino de unos tres meses llorando indefenso, no fui capaz de pasar. Una chavala trepó (con una agilidad que yo perdí hace bastantes años) pero el gatillo huyó hacia el otro lado. Como desde ahí lo tenía más fácil me decidí a encaramarme (bueno, apenas un par de palmos). A estas alturas tengo ya superados aquellos superéroes de mi infancia, pero tuve la sensación de estar interpretando uno de esos gags de dibujos animados, el clásico del gatito que no sabe bajar y pero tampoco se deja rescatar.

Al final nos las apañamos para agarrarlo. El pobrecito se defendió como si nos lo fuéramos a comer, en cuanto se vio en el suelo corrió de nuevo a la pita y empezó a trepar. Definitivamente: nosotros le dábamos más miedo. Tanto la chica como un señor que trabajaba en un negocio de al lado y llevaba toda la mañana sufriendo por sus maullidos, estaban pensando llevárselo. Pero el padre de la chica no estaba por la labor, y el señor ya tenía dos gatos. Lo atraparon de nuevo, y ayudé a tranquilizarlo acariciándolo y haciéndole mimitos. El señor del negocio volvió con una caja de cartón, y se lo llevaron, decidiendo quién se lo quedaba al final.

Hoy no ha sido precisamente un día productivo: no pude completar los trámites que fui a hacer, Torremolinos está en feria y todo el mundo aprovecha para poner la música alta (especialmente el nuevo bar de abajo que en un mes está dejando claras sus intenciones de causar problemas), el ayuntamiento cerró antes de tiempo, y encima tampoco me ha cundido el trabajo esta tarde. Pero hoy he ayudado a salvar un gatito, y me siento satisfecho.

Y a estas horas me pregunto quién acabó quedándoselo.