[En respuesta a este artículo en Epaminondas]

Efectivamente la discoteca Barbarela tomó su nombre de la película, que en su momento debió de ser un icono de la vanguardia sicodélica. Cuando se inauguró el Centro de Salud San José Obrero, su vanguardista arquitectura circular recordaba a la gente la discoteca y lo apodaron 'el Barbarela' (¿quién lo conoce por su nombre oficial?). Y no acaba aquí la cadena: enfrente se instaló una óptica que a su vez tomó el apodo del centro: Óptica Barbarela (obsérvese que se han hecho con el dominio bararela.com), y que ahora se ha convertido en una cadena. Se puede leer la historia aquí.

Yo también tengo algunos recuerdos de la infancia. Veníamos mucho a Torremolinos a visitar a mis abuelos y muy de tarde en tarde salíamos a dar una vuelta con mis tíos por el laberinto de galerías, callejuelas, pasajes y bazares. A mí me parecía un zoco, me fascinaba tanto lo intrincado del laberinto como la mercadería variada en venta (lástima que mi monedero no me alcanzaba ni para un helado). Había una tienda de juguetes -carísima- en calle San Miguel de la que estaba enamorado. Yo intentaba que pasáramos por delante, para recrearme con las maquetas expuestas en el escaparate.

También había una galería de arquitectura muy vanguardista en la actual Plaza de la Independencia, que tenía una gran rampa circular a modo de escalera, con una claraboya arriba y una jardinera subterránea en el fondo. Aquello me parecía un decorado de ciencia ficción. Naturalmente corrió la misma suerte que las demás y acabó convertida en un pozo de ruina. Daba miedo entrar. Las tiendas situadas en los pasillos más luminosos (al rededor de la espiral) intentaron aguantar, pero con la mayoría de los locales abandonados, llenos de mugre y frecuentados por yonkins y vagabundos, poco a poco fueron cerrando los últimos.

Hace unos años hicieron una reforma completa sobre sus ruinas y reciclaron parte del centro. Ahora es el actual C.C. San Miguel, que funciona a medias: el Consum y los locares mejor situados parecen ir bien, pero los locales del ala más interior no han funcionado y han ido cerrado. Para evitar que la imagen de abandono y decadencia ahuyente a los clientes, han tapiado todo el ala y lo han intentado disimular con carteles de "Cerrado por reforma. Próxima apertura". ¿Cuándo aprenderán que a los españolitos nos gusta la luz y el aire natural?

La discoteca Pipper's fue de las últimas en cerrar. La marcha local se fue desplazando de Torremolinos a Benalmádena, y luego a Puerto Marina. La zona de marcha que queda en el centro de Torremolinos (zona Nogalera y Pueblo Blanco) es un vórtice gay, el centro de la llamada Costa Rosa. Tras estar cerrada una temporada, la discoteca Pipper's reabrió unas semanas como disco gay, hasta que el alcalde la cerró con la excusa oportuna de los ruidos. Puesto que Torremolinos está *plagado* de locales (pubs, bares, terrazas, restaurantes, tiendas y hasta quioscos) con la música a todo meter en plena calle, y el incumplimiento generalizado de la normativa de ruido es flagrante e indisimulado, cobra credibilidad el rumor de que en realidad la cerró porque no quiere un local gay en plena Avenida Palma de Mallorca, en el mismísimo centro pijo. Lo ridículo de la historia es que el propio alcalde es gay (aunque no ha salido del armario, de hecho está respetablemente casado; en el PP hay que guardar ciertas apariencias). Seguramente prefiere que los locales gays se queden enterrados en oscuras galerías y sótanos (como su propia sexualidad).

Otra curiosidad: han reformado el edificio entreplazas. Más exactamente, han aprovechado su superficie y le han construido un edificio encima. Imagino que la estructura estaría preparada para soportar la carga. También han reformado la plaza de Andalucía, que queda detrás. (A este alcalde le encanta gastarse el dinero que no tiene en reformar fuentes y plazas, y en festejos y pompas diversas. Así va el ayuntamiento).

Yo recuerdo Los 40 Comerciales en Radio Torremolinos, aunque no sabía que estuvieran en el Entreplazas. De todas formas ni siquiera sé por qué lo recuerdo: jamás soporté esa emisora más de cuarenta segundos.

Podría seguir contando historias sobre la decadencia de Torremolinos. Aunque a estas alturas más bien habría que decir que Torremolinos es la esencia de la decadencia. El cadáver del boom del turismo, la modernidad de plástico, el progreso-basura, la inundación de hormigón, el negocio fácil y el dinero rápido.

Una juventud desenfrada suele llevar pronto a una vejez prematura y decadente.

Ahora que se acerca la próxima película de Peter Jackson, tengo una historia que contar.

De pequeño yo era el típico niño con la cabeza llena de fantasías y aventuras. Me encantaban las películas de aventuras, caballeros medievales, superhéroes y pistoleros. Me pasaba gran parte del día imáginandome historias sorprendentes y fantásticas acerca del entorno, como que había fantasmas en algún edificio abandonado, o que la escombrera de detrás de casa en realidad eran las ruinas de una batalla.

Vivía cerca del Hiper (después Pryca, después Carrefour) de Málaga. Ya entonces -a finales de los setenta- hacían campañas de ofertas. Una semana aparecieron con algo emocionante: "King-Kong rompe los precios y los pone más bajos". No sólo era el lema tonto de la campaña; la publicidad anunciaba que habían traído un muñeco King-Kong de verdad de 8 metros de altura, que hasta te agarraba con una mano. Como en la película. Aquella podría ser mi primera gran aventura de verdad.

Estuve toda la semana dándole la lata a mi madre: era interesante... no: era importante... aun más: era imprescindible ir al Hiper a aprovechar esas ofertas tan bajas que anunciaba la publicidad. Y de paso, con la compra te regalaban un tiquet para probar la atracción del King-Kong. "¿Ves mamá? Si los dos salimos ganando..."

Cuando llegamos al aparcamiento, desde lejos no parecía gran cosa, pero de cerca imponía. Y cuando ví cómo aquel bicho mecánico cogía a dos niñas en la palma de una mano, la cerraba y las subía a varios metros de altura, me entró bastante miedo. Sólo de pensar en verme en esa situación se me quitaron las ganas de aventuras.

Pero lo que más me sorprendió fue mi propia reacción de cobardía. Se suponía que de mayor yo iba a ser un aventurero descubridor de tesoros, salvador de princesas indefensas, azote de los malos, restaurador de la justicia en el universo y todo eso. Para salir del trago intenté autoconvencerme que era natural que aquel engendro diera miedo a un niño de 8 años. Claro: cuando fuera mayor ya se iría el miedo y podría enfrentarme a retos mayores...

Pero lo cierto es que aquel desencanto fue el primer signo de que tal vez las cosas no serían tal y como me las imaginaba. De hecho a mis trentiunoscuántos me dan vértigo las alturas, me desmayo si veo sangre y me da pánico subirme a cualquier atracción de feria.

Eso sí, al menos me ha quedado un pequeño triunfo que me llena de orgullo. No sólo no me da miedo volar, sino que me parece una experiencia tan sosa que lo encuentro aburrido. Un trayecto en un cercanías de Renfe o en cualquier autobús urbano proporciona muchas más emociones.

Sí, amigos. Hoy traemos otra de estas cuestiones trascendenales que inquietan al hombre desde la noche de los tiempos. No me refiero al "¿quiénes somos, de dónde venimos, adónde vamos?", ni "¿existe Dios?", ni "¿el Universo tiene principio y fin?". Ni siquiera si Alonso ganará el mundial.

No, hoy nos planteamos algo mucho más profundo y trascendente, imbricado en la ontología misma del tejido de la realidad, determinante en la vida de toda persona humana: ¿cuáles son vuestras patatas fritas favoritas?.

No me refiero a las congeladas para freír, ni a las papas fritas de los puestos de feria, ni a las pajitas acartonás de los Burrikin/Mandonal (que son menos nutritivas que el dibujo del envase), sino a las de bolsa. Tampoco me quiero dispersar etre la cuasi-infinita variedad de sabores químico-abstractos disponibles (queso y eso, jamón-jamón o ali-oli-olé...).

No; me refiero a la Mismísima Esencia del Dilema Fundamental: ¿clásicas u onduladas?

Yo estoy enganchado a las onduladas. Las clásicas no están mal, pero me aburro a la tercera patata. En cambio con las onduladas mi único límite es el hambre. De sabores me gustan casi todos (menos el de Lejía-Salvaje). Mi lado sibarita prefiere las Ruffles, aunque están tan caras que últimamente me estoy dopando con sucedáneos Hacendado o Carreful.

Bueno, a lo que íbamos: y vosotros, ¿cuáles son vuestras favoritas?

A estas alturas de la película, viendo un documental sobre Stephen Hawking, me entero de que Galieo Galilei no murió en la hoguera. Ni tampoco pronunció a la salida del proceso aquella frase lapidaria de: "Eppur si muove" ("Pero se mueve"). Murió plácidamente en su casa a los 78 años por aquello de la edad.

En realidad su historia se ha confundido con la de Giordano Bruno, que sí acabó asado. No obstante la mayor parte de la historia es cierta, y la Iglesia no tiene las manos limpias. A la Santa Inquisición de Roma no le gustaron ni mijita sus trabajos sobre el universo heliocéntrico. Ante la amenaza de la tortura con su correspondiente hoguera, Galileo se vio forzado a jurar obediencia a la Iglesia, confesar haber errado en sus publicaciones, condenar y abjurar de sus propias teorías. Ante tan espontáneo arrepentimiento, el tribunal fue generoso y sólo lo condenaron a prisión perpetua. Aunque finalmente, considerando su edad (con 69 años y ciego) les dio reparo y se la conmutaron por un arresto domiciliario de por vida. El hombre se pasó sus últimos años encerrado en casita. Además pudo seguir desarrollando y publicando sus teorías (sí, a pesar de su ceguera y otros males), aunque en realidad eran silenciosamente censuradas.

Bien mirado, si era tan casero como yo, aquello más que una condena bien pudo haber sido una bendición. Claro que también lo condenaron a leer diariamente 7 salmos. Ya sabía yo que había truco...

Probablemente la Iglesia, más que doblegar la personalidad de Galileo, buscaba restablecer su poder y autoridad ante el pueblo dictando una sentencia ejemplar. Aunque la condena más emblemática de la Inquisición no sea más que un mito, sí que es cierto que sigue teniendo decenas o cientos miles de crímenes en su conciencia. La caza de brujas no fue ninguna invención anticlerical.

Y no sólo quemaron personas. Durante siglos la Inquisición también causó un daño irreparable al conocimiento científico, literario, filosófico y artístico, prohibiendo, persiguiendo y con frecuencia quemando obras, muchas de las cuales se han perdido para siempre. Por mucho de que presuman de que impulsaron y perpetuaron muchas obras, fueron muchas más las que condenaron.

Aunque artículos como éste intentan defender la idea de que no sólo la religión es compatible con la razón y la ciencia, sino que encima la ciencia le debe la vida, lo cierto es que la Iglesia se ha opuesto sistemáticamente a cualquier razón que no le diera la razón. Ha arrollado (siempre que ha estado en sus manos) cualquier cosa que se haya atravesado en su camino.

Además, no es posible sostener racionalmente ninguno de los dogmas de la fe (por ello son "dogmas de fe"). De hecho muchos de ellos son refutables empleando la simple lógica (por ejemplo la omnipotencia de Dios, o las incontables contradicciones de la Biblia) o han sido refutados por la ciencia empírica (por ejemplo el creacionismo). Reduciendo enfrentamiento entre religión y ciencia a su esencia: dogma y razón son mutuamente incompatibles por definición. Intentar conciliar ambos con coherencia es buscar la cuadratura del círculo.

No dejan de sorprenderme ver a matemáticos, científicos, ingenieros y demás expertos cuya principal herramienta mental debiera ser la lógica, que presumiendo de ser ante todo racionales, luego te hacen una defensa convencida no sólo de la religión sino además de la Iglesia. Supongo que deben de ser las secuelas de la educación católica. Siempre he pensado que tanta castración mental no podía ser buena para la salud.

Volviendo al tema principal, es curiosa la cantidad de anécdotas falsas que están comúnmente aceptadas y establecidas. Walt Disney fue enterrado, no criogenizado; a Sir Isaac Newton no se le ocurrió la idea de la Ley de la Gravedad Universal tras caerle una manzana en la cabeza (se retiró a una zona rural con manzanos, pero publicó su teoría muchos años después); la manida frase "Elemental querido Watson" nunca fue pronunciada en las novelas y Bill Gates no inventó el lenguaje BASIC (desarrollado por los matemáticos J.G. Kemeny y To. Kurtzas en 1963, cuando Gates tenía 8 años). Y eso sin entrar en las cuestiones de fe y supersticiones...

En el caso que nos ocupa, la historia verdadera pierde romanticismo del mito: uno de los padres de la ciencia empírica quemado en la hoguera defendiendo valientemente la razón frente al fanatismo obtuso de una jerarquía clerical ciega, sanguinaria y ebria de poder. Tal vez la ciencia también necesita sus mártires...

Así que como soy un romántico, me quedo con la canción de Javier Krahe:

"Pero dejadme, ¡ay!, que yo prefiera
¡la hoguera, la hoguera, la hoguera!
La hoguera tiene, qué se yo,
que sólo lo tiene la hoguera."

Me pregunto con qué artificio cabalístico nos saldrán ahora los charlatanes y profetillas profesionales para relacionar aritméticamente la fecha del 7-7-2005 en línea con las del 11-9-2001 y el 11-03-2004. Y de paso deducir que todo esto ya estaba escrito que pasaría, a partir de alguna línea críptica y delirante de las profecías de Nostradamus.

Dada una tontería cualquiera, siempre habrá un número de bobos que estaban aguardando para creerla. Y si se cae de pura ridículez, hazla aún más absurda: eso terminará de convencerlos.

Sorpresa. Londres nos quitó de las manos los juegos olímpicos. Pensaba que Madrid se batiría con París en la elección final, pero nos han apeado en la tercera votación.

¿Sorpresa? Ahora vendrán análisis, hipótesis y conspiranoias tertulianas sobre los motivos por los que perdimos la votación. La gente tiene poca memoria. Todo este tinglado ya quedó al descubierto con Atlanta. Londres ha ganado porque sus comisiones han sido más generosas que las nuestras. El juego estaba atado antes de la votación. Al igual que en los concursos de mises, o los combates de Pressing Catch, me divierte la gente que se sorprenda o se moleste con el resultado.

Y que conste que si hubiera "ganado" Madrid, me habría alegrado, pero pensaría igual...

P.S. Ahora que el proyecto Madrid 2012 se ha esfumado, Gallardón se queda sin su mayor triunfo. Doña Espe ya no tiene obstáculos para ir a por su cabeza. Con sus mayores enemigos dentro de su propio partido, tampoco tiene muchos lugares a los que retirarse. En el PP a Gallardón no le perdonan... el ser de centro.

lo de la extinción de los dinosaurios ...

Ejemplo de apertura, progreso y tolerancia.

Como el gran líder que ha gobernado España hasta hace poco: Francisco Franco.

De toda la vida.

Cómo anda el reaccionariado...

[Del Diccionario Ácrata de Uso Particular]

Sede Vacante. f. Dícese del breve periodo de trámite que transcurre entre la muerte del anterior Papa ultraconservador y la elección del siguiente Papa ultraconservador.

Papa. (Del lat. papas.) m. Cardenal ultraconservador encomendado por Dios en la Tierra para proteger a la Fe de la ciencia, el pensamiento racional, el progreso social, el divorcio, la izquierda, la homosexualidad y demás amenazas articuladas por el Maligno.

El nuevo robot infalible, con su aleación indestructible de Integrium, su fuente de energía Duracell Ultra (conservadora), y su completo equipamiento de armento Inquisitor, enviado a la Tierra por el Dr. Diox para vengar su muerte, luchará contra los enemigos pogres, científicos y racionalistas que amenazan con apoderarse del mundo. Cuidado con su bramido infernal: ¡Arrrrrrrepentíos, pecadores, arderéis en el infierno!

Vale, admito que estoy siendo muy cruel, irreverente, intolerante y sectario. La iglesia tiene todo el derecho de elegir a su Jefazo. Pero es que realmente ya habíamos tenido bastante con 26 años de Juan Pablo II, ¿hacía falta más de lo mismo?. Supongo que muchos albergaron espectativas de cambios; yo era bastante pesimista, Ratzinger era mi apuesta, y aun así su papificación me ha sentado como un tiro. Admito que estoy en una etapa de especial intransigencia con el mundo conservador.

Al menos tiene un lado positivo: donde no queda ninguna expectativa, ya no caben más decepciones. Con Ratzinger Z ya sabemos lo que nos espera.

Eso es lo terrible.

P.S. Se me han adelantado los del Crónicas con el chiste del Ratzinger-Z, pero que conste que a mí se me ocurrió antes. A que nadie se le ha ocurrido éste otro: "Ratzilla, el Terror de los Pecadores"

Para sorpresa de nadie, un cónclave mayoritariamente ultraconservador, construido minuciosamente por el anterior papa ultraconservador, de entre todas las opciones conservadoras, ha elegido a un nuevo papa ultraconservador. Para sorpresa de pocos, ha sido Ratzinger, la más radical de las opciones. Para sorpresa de muchos (incluido yo), la elección ha sido mucho más rápida de lo esperado y tenemos papa tras el segundo día de votaciones. Lo cual no hace sino oscurecer aun más el panorama: si han tardado tan poco en ponerse de acuerdo, sin apenas lugar al debate, poco se puede esperar de una iglesia que se decide rápidamente por la línea más radicalmente integrista (si dijera "facha" habría quien se ofenda).

Se hablaba de muchas reglas heurísticas no escritas: que si por alternancia tocaba un papa progresista, que si quien entra Papa al cónclave sale cardenal, que si el cónclave quería un hombre joven, que si podría tener una oportunidad a un papa de otro continente... Yo tenía muy pocas dudas. No había incertidumbre posible, era de una simpleza matemática: en sus 26 años de pontificado Juan Pablo II ha mantenido una política sistemáticamente reaccionaria y ha ido situando a sus alfiles en todos los puestos claves en la curia Vaticana, obispos y cardenales de todo el mundo, dejando la sucesión bien atada. Había una inmensa mayoría -casi unanimidad- conservadora en el cónclave, y de tal palo, tal astilla. Un conservador moderado es la opción más optimista que hubiera podido salir.

La elección lógica cónclave ha sido sencillamente representativa. Nunca he entendido por qué razón se suponía que una oligocracia eclesiástica momificada, reaccionaria y que lleva siglos viviendo de espaldas a la realidad del mundo, iba a querer contradecirse y aniquilarse eligiendo un papa progresista y reformador. Es una ley natural, el poder conservador tiende a perpetuarse a sí mismo.

Soy muy pesimista sobre esta iglesia y su influencia en el mundo. La iglesia entra en el Siglo XXI apostando por la vía ya abierta por Juan Pablo II: la vuelta a la visión medieval de la vida y la moral. Y con Ratzinger papificado, la vuelta también de la Santa Inquisición (sin hogueras pero con el mismo rigor integrista en su interpretación del mundo). La iglesia ha perdido una oportunidad histórica de rehacer las paces con la razón y el progreso, el camino que intentó tomar Juan XXIII y tal vez Juan Pablo I (si no hubiera muerto en circunstancias poco claras).

P.S. Había escrito una entrada para antes de que eligieran papa, pero ando liado con las oposiciones no he encontrado tiempo para terminarla. A ver si encuentro un rato para actualizarla y la reciclo.

El dilema es simple: ¿por dónde se empieza a pelar un plátano?

Mi madre siempre me enseñó que hay que empezar por esa especie de "ombligo" negro que llevan en el extremo grueso, porque empezar por el extremo delgado del rabillo es de mala educación.

A Inma, en cambio, le enseñaron a hacerlo al contrario, empezando por el rabillo. (Lo cual además resulta mucho más fácil, porque no te tienes que dejar las uñas intentando arrancarle el taponcillo).

La iconografía lo suele representar abierto por el extremo del ombligo, porque queda más estético asirlo por el extremo del rabillo, con las mondas cayendo sobre los dedos.

Esta cuestión demuestra irrefutablemente dos cosas:

1ª) Que cada uno es de su padre y de su madre (literalmente).

2ª) Que muchas de las convenciones sociales acerca de las buenas maneras son tonterías de solemnidad.

Pregunta 1: ¿y a vosotros, por dónde os enseñaron a pelar el plátano?

Pregunta 2: ¿Alguien sabe decirme cómo se llama técnicamente el ombligo del extremo?

Hay un tema del que quería hablar desde hace días (y como siempre acabo haciéndolo con una semana de retraso): la controvertida retirada estatua de Franco.

Se ha armado bastante alboroto con el asunto. La mayoría de la progresía de este país se ha manifestado enérgicamente a favor, y la mayoría del reaccionariado en contra. Pues por una vez estoy de acuerdo con ellos.

Acabada la dictadura España estaba pavimentada de símbolos fascistas. Calles, avenidas, plazas, hospitales, colegios (y en general cualquier cosa susceptible de ser públicamente nombrada) llevaban nombres de personalidades afectas. Había generales, Generalísimos, Juan Antonios, Molas y demás repertorio de bestiario repetido en todas las ciudades y pueblos como ecos del Caralsol.

Era legítimo y obligado hacer una limpieza general a fondo y barrer con toda esa simbología. En muchos casos el cambio fue del negro al blanco: mire, le cambio dos Generalísimos por un Salvador Allende y una Avenida de la Libertad; le quito un Caudillo ecuestre por la Gracia de Dios y de sus Huevos y le pongo un mamarracho Tapies que da risa pero no ofende. Muchas estatuas fueron destronadas. Suena a justicia poética el que el bronce que antes lustraba a villanos se convierta en materia prima para nuevos héroes.

Han pasado 30 años -muy afortunadamente- desde que palmó el dictador. Quedan ya pocos símbolos de toda aquella farsa. ¿Debemos exterminarlos? En mi opinión no: ya son historia, y la historia hay que recordarla. Especialmente la que no nos gusta. Por mucho asco que me dé Franco dirigió la historia de este país durante 40 años. Eso está y debe seguir en los libros para que no se le olvide a nadie (precisamente la ultraderecha sería la mayor interesada en que se olvidara).

También está congelado en alguna estatua aquí o allá. ¿Que es una vergüenza tener una estatua glorificando a un general asesino, y en última instancia hombrecillo mediocre? Pues sí: precisamente para eso deberíamos dejar algunas, para que nos sigan recordando la vergüenza que representan.

Muchos indignados quieren retirar todas sus estatuas. ¿Y qué pasa con los demás símbolos? ¿Vamos a dinamitar el Valle de los Caídos, como los talibanes que volaron los budas milenarios en Afghanistan? ¿Vamos también a reescribir los libros de historia saltándonos esos 40 años, como ocurría en la sociedad Orwelliana de 1984? Todo esto es precisamente lo que la derecha de Franco hizo con los símbolos anteriores. ¿Tiene que rebajarse la democracia al mismo nivel de fanatismo?

Me queda un argumento más. La historia de este país (supongo que la de todos) está rebosante de dictadores, asesinos, incompetentes, abusones, caciques, reyezuelos, ministrillos y demás canallesca. ¿Vamos a quitar también todas las estatuas de todos los impresentables que han tenido relevancia y su rinconcito en el recuerdo en la historia de España?

Pongamos por ejemplo Fernando VII. Fue un inepto, un cobarde, un veleta y un traidor. Se cargó la monarquía en España, se cargó la Constitución de 1812 y de hecho se cargó España. Y encima se la entregó a los gabachos. Machacó los primeros intentos que hizo este país por salir del pozo de oscuridad en que estaba ahogado. No sé si Fernando VII tendrá muchas estatuas, ¿pero por qué no las quitamos también? Más aun: podríamos hacer una caza de brujas con los personajes de la historia. Sería divertido ver al final si se salva uno solo.

La diferencia es que las heridas de la dictadura aún respiran. Es algo que a muchos todavía nos conmueve personalmente. Queda presencia de su legado político (Fragasaurus Lacallesmía; o el mismo PP, refundado sobre AP, fundada desde el franquismo moderado). Queda la memoria de nuestros padres y abuelos. Y quédan tarugos calcificados que no quieren ver y prefieren creerse no se qué historia en versión Walt Disney donde los rojos seguimos siendo los malos (y además nos comemos a los niños, como en Rusia).

Pero Franco y su franquismo son historia, y para que no se nos olvide están, entre otras cosas, dos o tres estatuas, el Valle de los Caídos, alguna calle o avenida. Y por supuesto los libros de historia.

La historia hay que recordarla. Y la de las miserias, aun más.

Esta tarde Bush sido coronado Emperador del Planeta y Faraón del Universo. Otra vez.

40 millones de dólares han costado el dispendio del boato. Qué poco ha cambiado el mundo en estos últimos miles de años.

Y Franco, ¿qué opina de todo esto?

Normalmente no vamos al cine un sábado porque es el día prototípico. Una sala abarrotada de gente suele ser garantía de tener que aguantar a cretinos ruidosos, y uno va al cine a disfrutar de la película, no a escuchar cómo mastica las palomitas con fruicción un cerdo urbano y encima no para de hacer comentarios imbéciles a su churri en voz alta.

Pero a veces el fúrbo tiene su lado positivo, y hasta puede ser una salvación. Ayer jugaba el Málaga en casa a las 20h, y el Madrid-Barça por la tele a la 22h, con el consiguiente efecto urbano Abre los ojos. Era una de esas ocasiones que debes aprovechar.

Por ejemplo para ver Bridget Jones: sobreviviré. Una comedia bien engranada con un interés mínimo garantizado del 10% en risas. Cine de palomitas sin más pretensiones que entretener un rato.

P.S. Al final la sala estaba abarrotada, y me tocó al lado el correspondiente cerdo de rigor. En raras ocasiones -como ésta- pienso que la gente debería ir más al fúrbo. Los objetores también empezamos a amontonarnos como forofos.

La SGAE ha dado otro paso más en su camino hacia una sociedad 1984. Ellos a lo suyo: a seguir poniéndole puertas al campo.

Perseguir la libertad en nombre de la libertad. No deja de asombrarme como esta argucia tan vieja siendo tan efectiva, a pesar de su contradicción indefendible.

Y todo para defender los intereses de las discográficas ...ers... de los autores de superventas ...ers... de los grupos jóvenes que están empezando.

Claro, será eso.

Leo hoy en SUR Digital: TVE advertirá del carácter violento de las corridas de toros. Parece que colocarán el típico aviso de unos segundos advirtiendo de que puede herir la sensibilidad del espectador por su caracter violento. Me parece pero que muy bien. A ver si van marginando este espectáculo denigrante, que por mucho arte que pudiera tener, no deja de ser una carnicería, un circo que entretiene al público con la tortura de animales.

En la Roma clásica, los mejores gladiadores gozaban de la admiración del público. Posiblemente algunos hicieran del combate un arte de esgrima, valor y estrategia. Pero no dejaba de ser una matanza sangrienta cruel e inhumana.

El arte no lava la sangre. Ni siquiera la de los toros.

P.S. Más información aquí.

Hoy hace tres años desde el atentado múltiple del 11-S en EEUU. Y también hace seis meses desde la masacre de los trenes del 11-M. También hace trentaiun años desde el asalto al Palacio a la Moneda en Chile que acabó con la democracia y la vida de Salvador Allende.

El 11-S ha cambiado el mundo, pero no para mejor. No sé si los malos son más malos, pero los buenos (me refiero a la gente de a pie de buena voluntad) somos más temerosos y manipulables. Es decir, algo más tontos. Los poderes conservadores han encontrado la llave mágica para justificar sus guerras, represiones, recortes de derechos y demás tejemanejes. Lo que siempre han querido hacer.

Pero no quiero desviarme. Esta entrada no es sólo para recordar a las víctimas, sino sobre todo para los supervivientes, que siguen adelante. No me olvidao de ellos, y éste es mi pequeño gesto. (Aunque dudo que ninguno de ellos esté leyendo esto).

Hace tiempo que hay una guerra abierta en el mundo de la música. Oficialmente nos la venden como una guerra de los buenos (SGAE, en defensa de los autores) contra los malos (manteros y piratas). Como todas las guerras, está basadas en medias verdades y mentiras, y argumentos demagógicos e infantilizados escritos con tinta gruesa.

La realidad es que la SGAE no defiende los intereses de los autores, y mucho menos de los pequeños autores (pequeños en ventas), que es precisamente el reclamo que más agitan para intentar despertar la comprensión solidaria del usuario/comprador final. La SGAE defende en exclusiva en primer lugar sus propios intereses como asociación sin ánimo -supuestamente- de lucro, pero con una sospechosa rentabilidad, que además va a parar a bolsillos bastante privados. Y en segundo lugar, defiende los intereses de una industria, es decir, discográficas, productores y los -exclusivamente- autores de superventas (léase Alejandro Sanz and Co.)

Es como si la SGAE pretendiera ser la patronal y a la vez el sindicato para los currantes. Si a eso le sumamos la obligación -en la prácitca- de asociarse, la cosa atufa a sindicato vertical: recauda cuotas y márgenes comerciales entre los que menos ganan para defender los intereses... de los que más tienen. ¿Os suena?

La reflexión crucial es la siguiente: ¿quién roba a los autores? ¿Los manteros? ¿Por privarlos de unos derechos de copia que de cualquier forma -aunque se vendieran como copias legales- tampoco percibirían, perdidos entre royalties, márgenes de las productoras, gastos de representación y mil trampas legales más? ¿O tal vez la asociación que recauda dichos márgenes exclusivamente en su propio beneficio?

Alaska ya fue valiente denunciando esto: si te copias un disco, los royalties que dejo de ganar son ninguno, porque de todas formas se los quedarían entre la SGAE y la discográfica. Casi se la comen, y se notó bastante que la obligaron a rectificar públicamente con presiones. Los artistas, salvo los super-mega-ventas, no viven de los discos sino de los conciertos (donde por cierto la SGAE ya está intentando meter también su cuchara de oro), que es además donde se ve si un grupo sabe hacer música o es un mero producto mediático.

La SGAE podría esgrimir un último argumento: representa legítimamente los intereses de una industria. Bien, es cierto. Pero si esta industria está en crisis, perdiendo mercado por momentos, y vivimos en un sistema capitalista liberal (con desregulación de mercados y abaratamiento de los costes laborales y despidos), ¿no tendría que afrontar la industria sus propios problemas reconvirtiéndose? Si los astilleros, o la minería ya no son rentables, se cierran, y a los miles de trabajadores que van a la calle se les dice: "lo sentimos, es el mercado, hay que reconvertirse porque esto no es rentable, tendréis que reciclaros". Si una empresa tiene personal fijo veterano, lo echa y les dice: "no podemos mantener los costes de los derechos laborales -aunque te los hayas ganado con años de esfuerzos-, tendrás que irte a la calle y reciclarte".

Pues bien, ya que tenemos liberalismo salvaje, que pasemos todos por el mismo embudo. Si una industria ineficaz, con un modelo comercial obsoleto, llena de vicios y con unos costes desproporcionados, que explota a sus artistas, tiene unos márgenes bestiales y aun así no sabe sobrevivir y enferma por momentos, tendrá que reconvertirse. Ajustar costes (eliminando productores-chupasangre, no artistas-currantes), reconvertir completamente su modelo comercial, de distribución, promoción (vendiendo canciones por Internet y cobrando sólo por el coste de producción musical, y no el inexistente coste de copia). Y tal vez los grandes emporios tengan que dar paso a productoras más pequeñas que actuen más como tiendas virtuales online donde los artistas muestren y vendan su trabajo. O quizá otra fórmula imaginativa. Reconversión, no represión.

No estoy dispuesto a seguir pagando lujos a una industria ineficaz, para que encima explote a los artistas en nombre de sus supuestos intereses. El canon por copia privada, la campaña criminalización del top manta y las descargas desde las redes P2P en Internet, las declaraciones de artistas superventas rasgándose la camisa y abriéndose el pecho por la piratería -la de la calle, no la de la SGAE-... Represión, demagogia y guerra de manipulación.

Toda esta reflexión, que me vengo haciendo hace tiempo, viene propiciada por este artículo en IBLNEWS, que también se debatió en Barrapunto. Lectura recomendada por la claridad con que expone unos argumentos que caen por su propio peso, pero que además hay que saber defender.

Por supuesto no me he olvidado de los artistas. Nunca he comprado un disco pirata, porque tampoco tengo interés en hacer ricas a las mafias de piratería, aunque admito que me dan pena los inmigrantes que no tienen otra forma de vida. Seguiré soportando a los artistas que me merecen estima, pero no comprando el disco para beneficio exclusivo de su discográfica, sino yendo a sus conciertos, que es de lo que comen. Y donde además se distingue a los verdaderos artistas de los niñatos-producto de usar y tirar.

P.D. Últimamente me estoy extendiendo mucho. Prometo que mi próxima entrada será más breve.

Leyendo este artículo en la bitácora de mi amigo Epaminondas Pantulis acerca del emblemático cartel (un icono extinguido de antaño en los bares malagueños), me animé a continuar su reflexión escribiendo un artículo aquí, en mi bitácora.

Más de una vez me hice las mismas preguntas que Epaminondas cuando al encontrarme con el anuncio del gordo sudoroso con su cerveza Victoria Malagueña y Exquisita. Y también comparto algunas de sus reflexiones: el gordo está sudando de calor, pero a pesar de ello parece contento. Lo lleva bien. Antes la gente asumía el calor del verano y el frío del invierno con la misma naturalidad que la luz del día y la oscuridad de la noche. ¿Acaso lo terrible sería que no hiciera calor en verano y frío en invierno?

La sociedad occidental continua su proceso de desnaturalización. La civilización urbaniza la naturaleza, es decir, la entierra bajo asfalto y hormigón, la esconde y la olvida, pero lo hace convencida de que no se trata de abandono, sino superación. También la carboniza con los icendios forestales, la envenena con los aznalcóllares de turno, y la malvende por unas pocas monedas de oro (de la boda real, eso sí, que tienen más glamour artificial). Pero todo esto da igual porque ya está olvidada.

La naturaleza estorba. Hay que luchar contra ella, vencerla, superarla. Por eso ahora el calor del verano y el frío del invierno molestan, van contra la naturaleza (humana, claro). ¡Qué ofensa! Nosotros aquí civilizando el mundo y la naturaleza tan desconsiderada resistiéndose con sus ciclos y demás puñetas. Los aires acondicionados y calefacciones que se han hecho tan populares en los últimos años no son sino un paso más de desnaturalización, igual que comer en un MacDonalds: ¿dónde está la carne, y lo qué es peor, con qué residuos la han fabricado? Pero da igual: la imitación de lo natural es superior a lo natural, la raza humana es superior, su infinita capacidad de estupidez la aupa a un escalón superior al resto de los animales con su obsoleta naturaleza.

Conseguir un objetivo difícil sin realizar ningún esfuerzo es lo verdaderamente natural. Podemos disfrutar de potajes y caldos caseros de la abuela enlatados y de preparación instantánea, conseguir musculaturas portentosas y adalgazamientos estilizantes en dos semanas sin sudar gracias a nuestro Ortopedic-o-Matic, y bronceados playeros en 30 minutos gracias a nuestro Death-Rays-Solar-Grill, hacer footing o bicicleta sin movernos de la salita del televisor gracias a nuestro Armatost-Enormatic. El color natural del cabello a los sesenta años es el negro-azabache-Grecian-2000, y no esas canas que te hacen aparentar la edad que tienes. Las arrugas no reflejan los años de experiencia, sino la imperdonable dejadez por no combatirlas durante años con potingues y operaciones.

Tómese cualquier alimento, elimínese una parte esencial y nos quedaremos con su verdadera esencia urbana: lo light. Tomamos golosinas sin azúcar, bebidas alcohólicas sin alcohol, frutos transgénicos sin hueso, mayonesa sin huevo, leche deslechada, tabaco sin nicotina y nicotina sin tabaco.

Lo artificial es mejor y eso no se discute. Es mejor la hamburguesa del MacDonnalds, aunque para encontrar la carne haya que encargar un análisis químico a un laboratorio. Es mejor ir estresado circulando en coche (circulación: breve intervalo anómalo entre dos estados estables de atasco), que ir andando disfrutando del paseo. Es mejor aniquilar el silencio de la noche con los estruendos lanzados desde los equipos de ruido (hay quien dice música) de coches maquineros y vecinos que tienen el detalle de imponernos sus gustos. Y por supuesto es mejor pasar frío en verano poniendo el aire acondicionado a 15ºC, y pasar calor en invierno con la calefacción a 30ºC.

Volviendo al cartel que originó toda esta reflexión, sinceramente: el icono del gordo pasando calor me parece un monumento a la sabiduría: ese señor pasa calor y no se amarga por ello, al contrario, disfruta de las cosas del verano. Como se disfruta de la luz de un domingo por la mañana; y de la tranquila intimidad de la oscuridad nocturna.

Hace calor porque es verano y toca. ¿No es estupendo?

Según leo en múltiples fuentes, parece que la película El Último Samurai está basada en una historia real. A los americanos siempre les ha gustado mucho aquello de "Basada en un hecho real". Por supuesto la palabra 'basada' hay que entenderla como un pasaporte que otorga libertad a los productores para cambiar algunos detalles; generalmente aquellos detalles fundamentales que construyen la esencia de la historia.

En esta película el cambio principal es la nacionalidad del personaje: no se llamaba Mathan Adler sino Jules Brunet y era francés, no americano. Era un capitán de artillería con demostrada buena reputación, y también un hombre cultivado con aficiones como la acuarela. Fue una legión francesa la que fue enviada a Japón, a modo de asesoramiento y demostración militar, para luchar junto con un shogun contra el ejército de otro señor de la guerra, éste asesorado y equipado por americanos y británicos. La legión francesa fue pronto derrotada y repatriada. El capitán Brunet se quedó luchando con los guerreros japoneses. Al final fueron derrotados, en una batalla aún más desigual que la que se muestra en la película.

Pero Brunet no era un hombre desarraigado y sin motivos para vivir, sino un hombre con convicciones y sentido práctico, como buen militar, y antes de ser apresado huyó en un barco francés. Volvió a Francia y fue inicialmente apartado del ejercito por un consejo de guerra. Pronto Francia entró en guerra con Prusia, y como quiera que en las guerras la diferencia entre héroes y canallas suele ser sólo un matiz añadido por el cronista que lo narra, volvieron a requerir de sus servicios y de hecho llegó a ser Jefe del Estado Mayor.

Lo que me atrae de esta historia es cómo un occidental con convicciones firmes y una filosofía de vida arraigada, se encuentra con la cultura y filosofía orientales abismalmente distinta a la nuestra y queda fascinado, hasta el punto de cambiar para integrarse en aquella sociedad feudal, en un viaje personal a la par de descubrimiento y de maduración. Jules Brunet no era, como se muestra en la película, un militar asqueado de las contradicciones e hipocresías de su propia sociedad, sino un hombre cultivado con convicciones firmes y motivaciones por las que luchar. Y sin embargo fue lo bastante abierto como para no quedarse ahí, sino abrirse a un universo social, cultural y filosófico con el que se topó de repente. Iba como instructor y volvió como aprendiz.

Aquí es donde me chirriaba la historia que cuenta la película: los americanos (los anglosajones en general) no son un pueblo precisamente conocido por su apertura a otras culturas. Tienen la suya propia, desde luego, y viven muy satisfechos ignorando felizmente al resto del mundo, al que se limitan a ridiculizar en parodias superficiales. Lo ilustra muy bien Billy Wilder en la genial sátira "¿Qué ocurrió entre mi padre y tu madre?". Al llegar el Cónsul americano a la pequeña isla del sur de Italia, comentaba nada más bajarse del helicóptero al protagonista americano: "Estos italianos son imposibles, no hay forma de entenderse con ellos. No tengo nada en contra de que los extranjeros hablen su propio idioma, pero es que cada país tiene uno distinto. Deberían ponerse todos de acuerdo y hablar un único idioma extranjero".

Los americanos exportan su cultura como si fuera netamente superior a las demás y debiera evangelizar a éstas mediante una colonización cultural, sembrando sus filosofía de vida en otros países. Los países "extranjeros" además nos prestamos gustosos a esta extraña transacción en la que les compramos "modo de vida", como un bien con el que se comercia, y además de darles nuestro dinero olvidamos nuestras propias costumbres.

Retomando la historia que nos conduce, no me imagino a un americano, capitán de caballería y héroe de guerra haciendo justo el viaje inverso. Porque, además, el protagonista fue a Japón a trabajar para ellos como extranjero. Eso se llama 'inmigrante'. De nuevo justo al revés del flujo histórico de inmigración que llevaba a europeos y chinos a buscar la "tierra prometida" en América.

Y sin embargo y a pesar de las grandes diferencias culturales y de forma de ser que les separaba, fue aceptado e integrado en su sociedad. Y no para limpiar establos; llegó a ser la mano derecha del señor de la república de Ezo, que habían constituido los últimos samurais rebeldes. Si bien es cierto que las ayudas militares extranjeras suelen ser bienvenidas en cualquier parte en tiempo de guerra, la sociedad japonesa demostró también estar abierta lo extranjero, a lo distinto y extraño.

Esto me lleva a una reflexión final acerca del choque de culturas. La cultura española, que tiene arraigada -al menos en mi tierra- la filosofía mediterránea de la mezclase en vez de luchar, de integrar en vez de cerrarse, está empezando a perderse. Aquí en Andalucía nos ha invadido a lo largo de la historia todo el todo enemigo que se haya tomado la molestia, y es precisamente la suma de lo que ha ido dejándose aquí cada cultura, todo mezclado, lo que constituye nuestra actual cultura mediterránea.

Después de siglos de enviar emigrantes a medio mundo, ahora que empezamos a alcanzar cierta prosperidad nos cerramos al extranjero inmigrante, lo apellidamos como ilegal. Nos volvemos una sociedad conservadora. Esos sudamericanos que ahora ridiculizamos fueron los que nos acogieron durante épocas de miseria -hambruna- y persecución. Esos moros que ahora despreciamos, fueron los que trajeron la civilización y la cultura a la península Ibérica en la edad media, encumbrando a Al-Andalus como uno de los centros de conocimiento -a todos los niveles- más avanzados de su época, cuando los cristianos (descendientes al fin y al cabo de los bárbaros que arrasaron la civilización romana) andaban aun a cachiporrazos en luchas intestinas entre reinos de oscuridad.

No hay más que comparar la harmonía geométrica de Mezquita de Córdoba, la maravilla de cuento de hadas de la Alhambra, con las rollizas y pequeñas iglesias románicas y los toscos castillos de los nobles -es un decir- Cristianos. La libertad, tolerancia y fertilidad de culturas y pensamiento científico, filosófico y religioso, frente a la tenebrosa represión monolítica de la iglesia crisitiana, que se permitía el derroche de quemar en la hoguera de los herejes a muchas de sus mejores mentes pensantes.

Pero ahora somos Europa. Europa cerrada con llave. Brunet fue un inmigrante pero nunca lo estigmatizaron por ello. Haced este ejercicio: si la historia tuviera que repetirse en estos días, y fuéramos nosotros los que recibiéramos a un nuevo Jules Brunet -pongamos- africano... qué poco se parecería a la historia del último samurai.

Como decía Epaminondas en su bitácora: "el terror ha votado". El resultado de las elecciones me ha sorprendido enormemente. Todos contábamos con que el pueblo castigaría al fin al PP la fascistada de meternos en una guerra absurda desoyendo nuestros gritos de indignación. Cierto que nadie pensaba ya que el PP fuera a revalidar la mayoría absoluta. Yo estimaba que perdería entre 10 y 15 escaños. Pero nunca imaginé que fuera a descalabrarse perdiendo 35 escaños, y que el PSOE ganaría las elecciones recogiendo la colecta de votos de castigo, hasta alcanzar una mayoría simple gobernable. ¿He dicho 'gobernable'? Ya veremos...

Hasta el 10 de Marzo las encuestas le daban una nítida mayoría al PP, bailando al límite de la mayoría absoluta. Los españoles no estaban suficientemente desencantados. O quizá los votantes indecisos de centro estaban desencantados por igual con la gestión del PP y con la desorganización del PSOE. El voto de la derecha es religiosamente fiel y unitario, mientras que el de la izquierda es plural, fragmentado. Y desengañado. Los votantes de izquierdas nos movemos entre el rechazo a las distintas opciones políticas, y votamos a aquella que nos haya desengañado menos. Muchos se quedan en casa, y la resta de su voto a la izquierda se traduce implícitamente en la suma de un voto a la derecha. Al margen de las aritméticas y álgebras electorales, lo cierto es que hasta el miércoles 10, España votaba PP.

Pero el terror ha votado. Siento que los españoles hayan necesitado que les llevaran el horror a casa, un servicio de entrega de crudas realidades a domicilio, para abrir los ojos y castigar la arrogancia y los errores del PP. Este ataque a la democracia les ha hecho despertar y ha removido las conciencias. Tocaba cambio, pero los españoles que como ciudadanos se indignaban y protestaban, como electores le daban sumisamente la razón con su voto -directo o rebotado- a la gestión del gobierno del PP. "Seguid haciéndolo así de mal; nos da igual, os vamos a seguir votando". Ahora, con la afilada sensación del deber responsable, de querer contribuir con algo a cambiar este asco de realidad, se han dado cuenta por fin de que el voto no sólo puede ser útil sino que también debe ser responsable.

No hay que confundirse. España no ha votado PSOE, ha concentrado en el PSOE su voto útil anti-PP. Los electores no son tan tontos como para olvidar los errores propios del PSOE, todavía desorientado, descoordinado, disperso e inmaduro desde que lo echaron del poder en el 96. Pero este voto de castigo no sólo se ha concentrado en el PSOE, al menos dos autonomías (Cataluña y País Vasco) han votado fundamentalmente nacionalismo. Y no un nacionalismo autonomista o localista, sino soberanista y separatista. El PSOE necesita además el apoyo de estos partidos para gobernar, y me temo que tendrá que pagar un precio alto por esto. Es preocupante el auge y radicalización de los nacionalismos en este país. Pero eso es otra historia, y me la guardo para otra ocasión...

Cierro con esta entrada el luto en mi bitácora. Los ecos del estruendo de las explosiones asesinas siguen resonando, y no hemos olvidado el dolor ni sus consecuencias. Pero creo que hay que continuar y volver a mirar hacia delante; lo contrario sería otorgar a los terroristas el triunfo que buscaban.

Es imposible imaginarse el drama, las implicaciones de 200 muertes y 1400 heridos, multiplicada por el dolor de sus familiares y conocidos. Uno sólo puede asimilar los dramas individuales, las muestras personales personales de dolor, los testimonios repetidos de los testigos que han tenido el valor de contarlo.

Me quedo con los relatos de quienes acudieron a ayudar y cuentan que tuvieron que apartar cadáveres para auxiliar a los heridos debajo, quedándose con miembros y trozos de cuerpos en la mano al tirar. Aquella víctima que en sus últimos momentos de agonía gritaba: "¡Me muero! ¡Quiero ver a mis hijos!" Aquella otra mujer que ha perdido a toda su familia.

Pero por encima de todo, lo que me produce más horror es la escena que se encontraron los miembros de rescate y asistencias cuando, una vez evacuados los heridos, volvieron a los vagones para comenzar a retirar los cadáveres. Todos habríamos pensado en el terrible silencio que habría amordazado la escena. Pero no, el silencio estaba continuamente acuchillado por los sonidos de llamada de los teléfonos móviles, cuyos dueños ya no podrían atender nunca más. Llamadas de los familiares desesperados y temiéndose lo peor, desgarrándose poco a poco la esperanza contra el muro de silencio. En algún caso contestó algún policía nacional, qué sinistra resultaría la voz para la persona al otro lado del teléfono, que esperaba encontrar la voz de su ser querido.

Esos móviles que sonaban...

Ayer 11M, por la tarde, fui al teatro con mi novia a ver una función con Rosa María Sardá. No habría ido de no ser porque se trataba de algo muy especial. Mi novia me había regalado la entrada como regalo de Navidad, tres meses antes.

Cuando llegamos al Cervantes nos encontramos a los actores sentados en las escaleras de entrada al teatro. La función se había suspendido, probablemente por decisión de las autoridades del teatro. Reconocimos a Rosa María Sardá, y la acompañaban Mercè Pons y Fernando Guillén. Estaban allí, sentados como unos ciudadanos más, junto con el resto de los miembros del retrato, como muestra de solidaridad, y de respeto ante los espectadores para quienes no iban a poder actuar.

Se mostraron muy llanos y accesibles, hablar con ellos fue como hacerlo con cualquier vecino. Les dio pena que me quedara sin el regalo que mi novia me había hecho con tanto cariño (y anticipación), pero todos coincidían en que los acontecimientos han desbordado la normalidad. No se puede continuar como si no hubiera sucecido nada. No nos supieron decir si volverían por aquí en otras fechas para representar la función que hoy no han podido.

Cuento esto como una muestra diminuta de los millones de lutos que se viven hoy en España. No sólo los oficiales, como cerrar los teatros y suspender actos, sino de los pequeños gestos personales en señor de dolor y respeto que se viven en todas partes. Nunca imaginé hace tres meses, cuando mi novia me sorprendió con el regalo de las entradas, que hoy iba a ser un día de tristeza en vez de celebración. Este es mi luto personal, junto con la emoción que me producen los acontecimientos.

En el fondo me ha alegrado que se suspendiera la función. Me sentía culpable, frívolo, por ir a divertirme en un día como hoy, cuando 1400 víctimas lo están pasando tan mal (más la relación exponencial de familiares y conocidos), y de ellos 192 ya no podrán disfrutar ni sufrir nunca más.

No creo que lea nadie esta página en muchos días -mi audiencia se reduce a unos pocos amigos-, y dudo aun más que la lea ninguna víctima directa o indirecta, familiar o conocido. Pero vaya con ellos mi luto como gesto de respeto, solidaridad y condolencia.

Hoy pensaba publicar una nueva entrada en la bitácora, tras dos semanas sin publicar nada. Pero después de lo que ha ocurrido en Madrid esta mañana, me parecería una frivolidad haber hablado de otra cosa. Dejo hoy mi bitácora cerrada por luto, en solidaridad por las víctimas de la matanza, y también como muestra de mi asco por los asesinos. No hay en toda la naturaleza ejemplos de ningún animal que se comporte con tan tan miserables y bajos instintos.

Y aunque sé que no es el momento, no puedo evitar hacer pública mi reflexión: ¿hasta cuándo vamos a estar jugando a esta guerra de trincheras? Es evidente que los únicos culpables directos de estos asesinatos son los asesinos. Pero del estado de las cosas, de la cruda realidad de confrontación política y social que tenemos en este país, todos somos un poquito responsables. No me interesa tanto la inmensa responsabilidad de los políticos (que es más que evidente, y se les debería caer la cara de vergüenza), sino la de los ciudadanos de a pie. La mía, la tuya y la de cualquier hijo de vecino. ¿Cuál es el trocito de responsabilidad que corresponde a cada uno? ¿Qué es lo que podemos hacer y no estamos haciendo, qué es lo que estamos haciendo mal?

Y como entiendo esta reflexión como individual y hacia uno mismo, la reformularé en sus justos términos: ¿Cuál es mi pequeña porción de responsabilidad? ¿Qué es lo que yo puedo hacer y no estoy haciendo, qué es lo estoy haciendo mal? Tengo mi voz y tengo mi voto. Ojalá pudieran servir de algo. Con mi voto ejerceré mi responsabilidad en democracia. Aunque la opción política en democracia se ha visto reducida a votar con resignación la menos mala de las opciones (y aquí el criterio de cada uno variará, claro), tampoco creo votar a uno u otro partido sirva de mucho para cambiar las cosas. Con mi voz asistiré a las manifestaciones de ciudadanos. Tampoco se me ocurre mucho más que hacer.

Lo único que tengo claro en toda esta miseria es que en todas las confrontaciones, las guerras las hacen los que mandan y las víctimas inocentes las pone el pueblo. De nosotros, los pobrecitos de a pie, depende no seguirles el juego a los poderosos.